ИЛЛЮЗИЯ СВОБОДЫ: Роман о мире идеальных алгоритмов. КЕЙТ ФОРДЖ

похожую на дверной звонок. Рискнул нажать.

      Несколько секунд ничего не происходило. Затем из незаметного динамика раздался искажённый голос:

      – Идентификация?

      Элиан замер. Что ответить? У него не было пароля, кода, секретной фразы… Но если это действительно был "Глитч", место сбора "подменённых", возможно…

      – Мои воспоминания были стёрты, – произнёс он тихо. – Я ищу то, что потерял.

      Пауза. Затем:

      – Протокол?

      – Забвения, – ответил Элиан, вспомнив обозначение P-03 из файлов ЦентрИИ.

      Ещё одна пауза. Затем щелчок, и дверь медленно открылась.

      За ней стоял высокий худощавый мужчина с выбритыми висками и замысловатыми татуировками, покрывающими левую сторону шеи и уходящими под воротник тёмной куртки. Его нейроинтерфейс был модифицирован – дополнен какими-то самодельными компонентами, придававшими ему неряшливый, но впечатляющий вид.

      – Новенький? – спросил он, оглядывая Элиана с головы до ног. – Или… возвращенец?

      – Я не уверен, – честно ответил Элиан. – Возможно, и то, и другое.

      Мужчина хмыкнул.

      – Интересно. Я – Адриан. Ты?

      – Элиан.

      Глаза Адриана расширились.

      – Элиан? Аналитик из ЦентрИИ?

      Элиан напрягся. Его узнали, и это могло означать как помощь, так и опасность.

      – Да, – подтвердил он.

      – Чёрт возьми, – пробормотал Адриан. – Она была права. Ты действительно вернулся.

      – Она? – Элиан понял, о ком речь, но хотел убедиться.

      – Лив, конечно, – Адриан отступил, жестом приглашая Элиана войти. – Она сказала, что ты можешь прийти, но большинство из нас не верило. После того, что с тобой сделали… уровень стирания был максимальным. Обычно после такого не возвращаются.

      Элиан прошёл через дверь в тускло освещённый коридор с бетонными стенами, покрытыми граффити – настоящими, нарисованными вручную, а не запрограммированными голопроекциями, к которым привык Нейрополис. Здесь пахло сыростью, машинным маслом и чем-то ещё – смутно знакомым, возможно, алкоголем.

      – Что это за место? – спросил он, следуя за Адрианом вниз по коридору.

      – "Глитч" – одно из наших убежищ, – ответил тот. – Днём это просто старый технический тоннель, соединяющий Центр Социальной Интеграции с системой городской канализации. Ночью… ну, ты сам скоро увидишь. Точнее, увидишь снова.

      Они прошли ещё несколько поворотов, спустились по узкой лестнице и оказались перед большой двустворчатой дверью из потёртого металла. Адриан приложил руку к неприметной панели сбоку, и двери медленно разъехались.

      За ними открылось просторное помещение, явно переоборудованное из какого-то технического зала. Высокие потолки с обнажёнными трубами и вентиляционными шахтами. Стены, покрытые сложными граффити, световыми инсталляциями и проекциями. В центре – большая открытая площадка, очевидно, служившая танцполом во время вечеринок. По периметру – множество ниш с мягкой мебелью,