Измена. Тайная малышка от бывшего мужа. Дари Дэй

по тротуару, скользя пустым взглядом по оконным стеклам, игриво сверкающим в солнечном свете.

      И, когда вижу сквозь стекло мужа – даже не сразу это осознаю.

      А когда понимаю, не могу взгляд оторвать. И сердце вновь обречено проваливается вниз живота.

      Потому что он не один. А с Тамарой. Опять с этой чертовой девицей, что вчера так упорно намекала мне что между ними… Что? Роман? А она действительно намекала? Или я себе придумала то, чего нет?

      Шумно сглотнула, и даже не обратила внимания, когда один из прохожих больно задел меня плечом, куда-то спеша.

      Я невольно попятилась, не отрывая взгляда от профиля мужа. За столиком они были только вдвоем. Перед Тамарой чашечка кофе исходящая паром, а перед Русланом стакан воды и тарелка со стейком.

      Силясь утихомирить подрагивающее дыхание, я сморгнула. Но картинка никуда не пропала. На губах девицы нежно-розовая помада и не менее нежная улыбка, посланная моему мужу.

      Счастье, что он меня увидеть не может. Для этого Руслану пришлось бы обернуться.

      А вот лицо Тамары я вижу отлично.

      Как и она меня.

      Бросив случайный взгляд, она отворачивается. А потом возвращает его – чудь удивленный, прищуренный.

      Ориентируется за долю секунды. Гордо вскидывает свой подбородок. Перебрасывает одну длинную ногу на другую – не менее длинную.

      А потом тянет руку и накрывает ею пальцы Руслана.

      И этот характерный жест в один момент разбивает мою надежду на счастливое семейное будущее. Его нельзя толковать по-другому.

      Так не прикасаются к боссам.

      Только к любимым мужчинам. К тем, с кем ты состоишь в романтической связи.

***

      Мне так больно, что не хватает дыхания.

      Кажется, с губ срывается какой-то болезненный стон. И я тут же отворачиваюсь. Прячусь в толпе, по инерции уходя с ней чуть дальше.

      В кафе конечно не захожу. Хотя очень хочется.

      Хочется сорваться туда. Чтобы… Что? Посмотреть Руслану в глаза? Спросить как он мог?

      И что он ответит? «Это не то, что ты думаешь»? «Ты все истолковала неверно»?

      Да. Любимые присказки всех подлецов и изменщиков.

      Перестаю считать мысли, когда в голове рождается миллионный ответ моего мужа. Сама не замечаю, как оказываюсь в соседнем квартале.

      Бреду, еле передвигая ногами. Слепо смотрю на пакет в руках. И выбрасываю его мусорный бак.

      Я ношу ему котлетки. А он потрахивает на досуге эту Тамару.

      Как долго? И почему? Что ему не хватало со мной?

      И… малодушно, но отчего-то становится чуточку легче, когда я понимаю, что была все же права. Не сошла с ума. Не свихнулась. Вчера, когда видела в ее глазах азартный огонь. Когда взгляд девицы напоминал триумфальный, а слова лепились в намеки.

      Не показалось. Она намекала.

      Я просто не хотела в это поверить.

***

      Возвращаюсь домой, когда становится сумрачно и слишком холодно для бесцельных прогулок. Насквозь продрогшая, с опухшим носом от слез. Сломанная. Потерянная в этом