Одна ночь, одно слово, одна встреча. Новеллы. Мария Вейра

весь вечер.

      Но она кивнула.

      Он стоял у выхода, засунув руки в карманы.

      – Ты хорошо выглядишь, – сказал он.

      – Спасибо. Ты тоже.

      И это была правда.

      Чёрная рубашка, тёмные джинсы. Те же глаза. Те же привычки – едва заметное движение рукой, когда он нервничает.

      Те же воспоминания.

      Она не собиралась спрашивать.

      Но спросила.

      – Кто она?

      Он чуть усмехнулся.

      – Не имеет значения.

      – Почему?

      – Потому что, увидев тебя, я понял: я всё ещё не могу.

      Он сказал это просто, без эмоций.

      И это было больнее всего.

      – Ты хочешь извиниться? – спросила она.

      Он покачал головой.

      – Я хочу объяснить.

      – Спустя два года?

      – Ты ведь тоже не смогла бы просто сделать вид, что нас не было.

      Она посмотрела на него.

      И поняла, что не сможет сделать вид.

      Ресторан оставался за спиной, столики, свечи, чьи-то смех и разговоры больше не имели значения.

      Только он.

      Только этот один ужин, который превратился в вечер, а затем, возможно, и во что-то большее.