Осколки вчера. Рассказ. Олег Харит

пахло бумагой, печатной краской и пылью. Кассир – мужчина лет пятидесяти с уставшим взглядом – лениво листал газету, будто делая вид, что новости могут его хоть как-то развлечь. Я прошёл вдоль полок, проводя пальцами по корешкам книг. История, философия, психология, бизнес, саморазвитие – категории, призванные упорядочить хаос, будто знание могло стать спасением.

      Я взял книгу наугад. Развернул. Первая строка гласила:

      «Каждый человек уникален, и каждый путь особенный».

      Ложь.

      Мы не уникальны. Мы – копии, слегка различающиеся деталями, но одинаковые в основе. Мы едим, спим, работаем, ищем привязанности, боимся одиночества, но не знаем, что делать с собой, когда остаёмся одни.

      Я закрыл книгу и поставил её обратно.

      Сколько людей заходили в этот магазин, надеясь найти ответы? Сколько выходили, так и не поняв, что искать нечего?

      Я направился к выходу, но в дверях столкнулся с женщиной. Она что-то сказала, может быть, «извините», но я не услышал. Мы разошлись, каждый продолжая свою траекторию, и через минуту забыли о существовании друг друга.