Муравьиный дом. Ник Винсент

внутрь.

      Тепло.

      Оно было неестественным.

      Не уютным, не согревающим, а тяжёлым, удушающим, липким. Оно мгновенно окутало его, заползло под одежду, проникло в кожу, словно жидкость, гуще воздуха, оседая на волосах, просачиваясь сквозь поры.

      Снег на одежде сразу начал таять, стекая ручьями по щекам, по шее, по рукам. Куртка внезапно стала слишком тяжёлой, влажной, липкой, словно он нырнул в густую, тёплую воду.

      Запах.

      Он был неправильным.

      Сладковатый, но с горькой примесью, тёплый, но с оттенком чего-то мёртвого, как прелая листва, как воздух в оранжерее, где что-то слишком долго разлагалось.

      Виктор на секунду задержал дыхание, заставляя себя не реагировать, не думать.

      Зажигалка чиркнула, отбрасывая дрожащий оранжевый свет на стены.

      Он огляделся.

      Мебель была покрыта пылью, но не выглядела заброшенной.

      Картины на стенах потускнели, но не исчезли совсем.

      Пол скрипел, но не ощущался гнилым.

      Дом казался обитаемым.

      Но кто был хозяином этого дома?

      Шаг вперёд, ещё один.

      Что-то мелькнуло в углу зрения.

      Он повернул голову, но увидел лишь тень от пламени зажигалки.

      Но чувство тревоги не исчезло.

      Виктор замер.

      Прислушался.

      И тогда он услышал это.

      Шорох.

      Лёгкий, почти неразличимый, где-то в глубине дома.

      Будто что-то двигалось за стенами.

      Будто кто-то был здесь.

      Но Виктор уже не мог бороться с усталостью.

      Она накатывала волнами, сводила веки, ослабляла мышцы.

      Каждый новый вдох давался с трудом.

      Воздух был слишком тяжёлым.

      Тёплым. Густым. Чужим.

      Он увидел старое кресло в углу комнаты.

      Слишком измождённый, чтобы думать, слишком промёрзший, чтобы задавать вопросы, он сделал последний шаг и сел.

      Тепло обволокло его, вдавило в кресло, забрало контроль.

      Он почувствовал, как голова откидывается назад.

      Как веки закрываются.

      Как темнота окутывает его.

      Как он исчезает.

      Глава 2 – Внутри

      Виктор проснулся от гнетущей тишины.

      Первое, что он почувствовал – это жар. Комната была душной, воздух липким, а его

      тело будто прилипло к креслу. Он моргнул, пытаясь собраться с мыслями. Как долго он спал?

      Он поднялся, шатаясь, подошёл к двери и резко дёрнул ручку. Дверь не поддалась.

      Он попробовал ещё раз. Затем сильнее. Ничего.

      Виктор нахмурился. Дерево не скрипело, не двигалось, словно оно вросло в стену.

      Он надавил плечом, ударил кулаком по створке, но дверь оставалась неподвижной,

      как будто её держали снаружи.

      «Заперто?» – мелькнула мысль. Но ведь он сам её не закрывал…

      Он развернулся. Дом смотрел на него тёмными провалами дверных проёмов. Тишина

      была давящей, как перед началом грозы. И вдруг – шорох.

      Лёгкий, еле различимый. Где-то за стеной, где-то в глубине дома. Виктор замер. Это