Собрание сочинений в одной книге. Сергей Есенин

крылья распростерла.

      И каждый в племени своем

      Своим мотивом и наречьем,

      Мы всяк

      По-своему поем,

      Поддавшись чувствам

      Человечьим…

      Свершился дивный

      Рок судьбы:

      Уже мы больше

      Не рабы.

      Поэты Грузии,

      Я ныне вспомнил вас,

      Приятный вечер вам,

      Хороший, добрый час!..

      Товарищи по чувствам,

      По перу,

      Словесных рек кипение

      И шорох,

      Я вас люблю,

      Как шумную Куру,

      Люблю в пирах и в разговорах.

1924

      Письмо от матери

      Чего же мне

      Еще теперь придумать,

      О чем теперь

      Еще мне написать?

      Передо мной

      На столике угрюмом

      Лежит письмо,

      Что мне прислала мать.

      Она мне пишет:

      «Если можешь ты,

      То приезжай, голубчик,

      К нам на святки.

      Купи мне шаль,

      Отцу купи порты,

      У нас в дому

      Большие недостатки.

      Мне страх не нравится,

      Что ты поэт,

      Что ты сдружился

      С славою плохою.

      Гораздо лучше б

      С малых лет

      Ходил ты в поле за сохою.

      Стара я стала

      И совсем плоха,

      Но если б дома

      Был ты изначала,

      То у меня

      Была б теперь сноха

      И на ноге

      Внучонка я качала.

      Но ты детей

      По свету растерял,

      Свою жену

      Легко отдал другому,

      И без семьи, без дружбы,

      Без причал

      Ты с головой

      Ушел в кабацкий омут.

      Любимый сын мой,

      Что с тобой?

      Ты был так кроток,

      Был так смиренен.

      И говорили все наперебой:

      Какой счастливый

      Александр Есенин!

      В тебе надежды наши

      Не сбылись,

      И на душе

      С того больней и горьше,

      Что у отца

      Была напрасной мысль,

      Чтоб за стихи

      Ты денег брал побольше.

      Хоть сколько б ты

      Ни брал,

      Ты не пошлешь их в дом,

      И потому так горько

      Речи льются,

      Что знаю я

      На опыте твоем:

      Поэтам деньги не даются.

      Мне страх не нравится,

      Что ты поэт,

      Что ты сдружился

      С славою плохою.

      Гораздо лучше б

      С малых лет

      Ходил ты в поле за сохою.

      Теперь сплошная грусть,

      Живем мы, как во тьме.

      У нас нет лошади.

      Но если б был ты в доме,

      То было б все,

      И при твоем уме –

      Пост председателя

      В волисполкоме.

      Тогда б жилось смелей,

      Никто б нас не тянул,

      И ты б не знал

      Ненужную усталость,

      Я б заставляла

      Прясть

      Твою