Наркота. Вадим Федоров

отделение полиции. Там я и провёл время до обеда. Рассказывая про квартиру, про квартиранта, про смску.

      Вышел из участка и столкнулся с Гонзой. Он стоял и курил сигарету. Щурясь на солнце и блаженно улыбаясь.

      Мне же было не до улыбок. Хотелось есть. Даже не есть, а жрать. Неважно чего. Организм требовал еды.

      – Пойдём, пообедаем, – предложил я приятелю.

      – Да я на дежурстве, – сделав затяжку, сказал Гонза, – отпрашиваться надо.

      – Отпросись, если надо, – обходя Гонзу с подветренной стороны, попросил я, – у меня неконтролируемый приступ голода на нервной почве. Поэтому поспеши. Или я совершу преступление. И оно будет на твоей совести.

      Гонза вздохнул, затушил сигарету, сунул окурок в пепельницу и скрылся в здании. Через минуту он вернулся.

      – У меня полчаса, – сказал он деловито, – я сам жрать хочу. Ты угощаешь.

      Я хмыкнул, и мы быстрым шагом припустили в сторону Вацлавака. Вышли к коню, спустились вниз. Гонза хотел было нырнуть в KFC, но я остановил его и затащил в находящийся чуть ниже на площади Пауль. На минуту заскочил в туалет. Замыл кровь на туфлях и брюках.