Легенда о Вивиане. Иван Морозов

прямо посередине. Мимолетный взгляд в сторону амбара позволил ему разглядеть огонек, мерцавший в одном из окон барака, стоявшего неподалеку. Быстрый шаг, несмотря на колено, перерос в медленный бег. Хотелось размяться, да и вообще, эта улица только из окна казалась спокойной. Даже под фонарем он чувствовал себя как-то неловко. Ветер подул еще раз. Стало холоднее. Порывы ветра один за другим раскачивали провода, соединявшие фонари. Под воздействием воздушных потоков они, то натягивались, то резко ослаблялись. Подобно гитарным струнам, в общем-то, вот только звук они при этом издавали совсем другой. Он напоминал цоканье, или лязганье металлического языка о металлическое нёбо, эхом разносившееся по улице. Струны фонарей звучали напряженно и нервно, звук их разносился волнообразно, будто хотел превратиться в ощутимую материю и поглотить все вокруг. Странно, но он находил эту музыку приятной. Она не была мелодичной и никакими признаками музыкальной гармонии не обладала. Но она была загадочной и звучала призрачно. Что-то в этом было. Что-то.

      Свет в окне, как он и предполагал, исходил от нескольких свечей. Он увидел их, когда подходил к красной двери, облитой зеленой краской. Постучав в нее, он услышал тихое «Войдите». Причем не из-за двери, а где-то у себя в голове. Успокоив себя мыслью, что ему это померещилось, он посмотрел на калькулятор – ничего. Что ж, не запрещено, значит разрешено. Он опустил рукоятку ручки вниз, едва ее не сломав, так как ее надлежало поднимать вверх. Дверь со скрипом открылась. Темный мрачный пыльный коридор вел к боковой двери, из под которой сочился свет. Еще один стук, еще одно приглашение, на этот раз оттуда, откуда оно должно было звучать. Комната оказалась хоть и пыльной, но довольно приятной на вид. Все вокруг было завалено книгами в старых красивых переплетах. Полки и стеллажи были полны ими же. Свечи стояли в комнате в хаотичном порядке, равномерно освещая стоявший посередине стол. Около него стоял человек в просторном монашеском одеянии. Он приветливо улыбался и выглядел вполне презентабельно. Плавные, округлые черты его лица и искренне добрые глаза вызывали доверие и желание начать диалог первым.

      – Где я?

      – Считайте меня старомодным, молодой человек. Но я считаю, что при первой встрече принято представляться.

      Он подошел протянув руку, а он подумал, что наконец-то в этом дурдоме он набрел на адекватного человека.

      – Книжный Серп, к Вашим услугам.

      Он в неуверенности пожал руку и мельком взглянул на дверь. Она была открыта. Ладно, в случае чего можно дать деру, подумал он и ответил:

      – А я не знаю, как меня зовут.

      – Не знаете, или не желаете говорить?

      Он действительно не знал. Что любопытно: не не помнил, а именно не знал. Во всяком случае, именно так в сознании идентифицировалась образовавшаяся брешь.

      – Действительно не знаю, не сочтите за грубость.

      – Здесь такое не редкость. Может, в таком случае, для удобства, мне следует как-нибудь Вас назвать?

      – Не плохая идея, – искренне ответил он.

      – Вивиан. Как Вам?

      – Издеваетесь?

      – А