Невеста в 40+. Соня Вишнякова

звучит в моих ушах. Ясно же, своим голосом он заманивает таких дурочек, как я.

      Да о чём я вообще!

      У меня повреждена машина, а это – мастер.

      Двор оказался заставлен кучей иномарок. Несколько гаражных боксов с открытыми настежь дверями, а внутри этих боксов суетится народ.

      Я немного успокоилась. Место довольно людное.

      А я уже нарисовала себе страсти-мордасти.

      Въезжаю, останавливаю машину посреди двора. Сижу, из машины не выхожу. Наверное, же сейчас кто-то кинется ко мне узнавать, в чём заключается моя проблема.

      Ага, фигушки!

      Пять минут сижу, и ни один человек не повернул даже головы в сторону моей машины. Хоть она и достаточно яркая.

      Все слишком заняты. А я типа не клиент?

      Ладно. Выхожу из авто. Присмотрелась, кто тут самый главный. Куда пойти, куда податься? Ничего не определила, пришлось идти наобум.

      – Здравствуйте, – кричу двум мастерам, пытаясь перекричать звук какого-то аппарата, – я звонила Сергею.

      – Туда, – один махнул рукой в сторону следующего бокса.

      Иду туда. Там машина стоит на двух больших железных подпорках, а под машиной – человек в красном комбинезоне.

      – Подскажите, где мне найти Сергея, я звонила…

      – Дальше, – махнул в сторону ещё одного бокса.

      – Да кто он такой этот Сергей, что я его искать должна?! – говорю возмущённо.

      – Слушаю вас, – кто-то проговорил сзади, повернулась и отпрянула, от высокого крепкого мужчины с перепачканным чем-то черным лицом. – Испугались? – скалится белоснежной, голливудской улыбкой, ему явно понравился мой испуг.

      – Ещё чего, – гордо вскинула подбородок и встряхнула волосами.

      Вспомнила, что Марина говорила – надо расчесаться. Я сейчас, наверное, растрёпанная, как лахудра, и ещё этот ветер на дороге, когда разбирались с ДТП.

      И помаду, наверное, уже съела…

      – Какие проблемы? – он оттирает ветошью свои чернющие руки, которыми он собирается сейчас трогать мою идеальной чистоты ласточку.

      – Да-а… вон, моя машина, там что-то не так, – не уверена, можно ли этого человека подпускать к моему недешёвому добру.

      – Вам придётся подождать, сейчас все боксы заняты.

      – Ну… может, вы просто послушаете, можно на ней ехать… и я поеду. А приеду уже, когда скажете, – намекаю на то, что он как раз умоется и помоет руки, – Запишите на другое время.

      На перепачканном лице только глаза светятся, как у чудища. И эти глаза совершенно нахальным взглядом прошлись по моей фигуре и на пару секунд задержались на декольте, а потом снова на лице.

      Этот Серёжа явно хамло несусветное. Но меня это совсем не интересует.

      Мне бы только машину починить.

      Согласна потерпеть малую толику его тестостероновых флюидов и мужской харизмы, которые ясны как божий день.

      Я знаю мужиков. Знаю типажи. А этот, как раз такой, который, ничего не делая, просто так нравится бабам.

      Уверена, этот Серёжа с чёрным лицом разбил не одно и не два сердца. А много-много женских сердец…

      Так,