Не пара. Дарья Белова

а я от него. Все хорошо у нас, как надо.

      Нам приносят заказанные салаты, когда телефоны на столах одновременно начинают пиликать о входящих сообщениях. Звуки разные, а скорость реакции у нас одинаковая.

      Рассылка почти во всех группах: студенческой, там, где состоят только сливки института, в фитнес- клубе, в ночных клубах… Везде, короче.

      – Охренеть!

      – Вот это пиз…

      – Боже, это что, Яр?

      – Глазам не верю!

      Взгляд замирает на фотографии. Уже и не помню, в какую группу вступила первой. Зажимаю рот рукой и нахожусь в таком шоке, и слова произнести не могу.

      Мой жених и брюнетка. Они в его комнате. В нашей с ним спальне! Я узнала по обоям и постельному белью.

      А потом по тому же принципу в группы присылают еще и видео, где, как можно догадаться, Яр вытворяют акробатические упражнения с той брюнеткой. На весь экран мелькает знакомая, голая задница моего любимого. На правой ягодице родимое пятно в виде ромашки.

      За столом тишина.

      Минуту назад я думала, что между мной и Яром все замечательно, а теперь его пятая точка мелькает на экранах всех наших знакомых, друзей… Она видна всему высшему обществу города.

      Может, даже президенту.

      Позор!

      – Ксеня? Это какая-то ошибка?

      Шепот слышится от одной к другой, слов разобрать не могу.

      – Фотошоп? – предполагает Влада.

      Она немного глуповата, но из всех сидящих здесь, самая добрая в нашем змеином гнездышке.

      – Или нейросеть? Я слышала, она такое может выдать, что и не отличишь от настоящего.

      Стреляю взглядом на всех по очереди и поднимаюсь с места, громко отодвинув стул. Он падает, а меня трясет.

      По дороге к дамской комнате пробую набрать своего нерадивого жениха. Гудки идут, а абонент не отвечает.

      Внутри много нерастраченной ярости. Я готова сорваться с места и прилететь к Яру на черных крыльях через полгорода и поджечь квартиру, которое обустраивала с такой любовью.

      Особенно обои бы подпалила. Они – настойчивое пожелание его матери. Жуткая женщина и жуткие обои.

      Пять минут, десять, пятнадцать…

      Стоит представить, какой скандал сейчас разыгрывается во всех группах, горло плотно сжимается.

      Брак между Белозерскими и Воронцовыми – дело решенное. Еще очень выгодное. Праздника не было, клятв тоже, а вот измена… Измена была. Подлый черт Белозерский.

      Выбегаю из своего укрытия, хватаю пальто и пулей вылетаю на улицу.

      Осенний воздух бьет в нос. Прикрываю веки и стараюсь выровнять дыхание, положив руку на грудную клетку.

      – Я все могу объяснить, Ксеня.

      Распахиваю глаза.

      Это сон? Скорее кошмар.

      Ярослав Белозерский собственной персоной.

      Он в одних боксерах, высоких кроссовках, которые я терпеть не могу, и куртке, только прикрывающей зад.

      Да что уж, Яр, все население нашего города прекрасно видело его на своих экранах.

      – Для начала объясни, как ты оказался здесь? В таком виде? – голос ровный, почти командный. Можно гордиться собой.

      – Это же твой любимый ресторан.

      Хмыкаю. Ярослав прав.

      – После йоги по воскресеньям ты всегда с девочками приходишь сюда.

      Прищуриваюсь.

      Он выглядит таким уязвленным сейчас, грустным… Замерзшим.

      – Это ничего не значит, Ксеня. Она… Так. Вот ты… это…

      – Не так? – заканчиваю глупую, оправдательную речь.

      – Да-да. Я виноват, но…– длинный усталый вдох. В его глазах печаль и скорбь. Уау! – это был всего лишь секс!

      Вспыхиваю мгновенно.

      Его слова это спичка, а я – чистейший бензин нового поколения.

      – Всего лишь секс? – повторяю. Так, чисто ради проверки.

      Медленными шагами наступаю.

      Меня рвет на части от желания укатать Ярослава Белозерова под своими эмоциями, будто я тяжелый асфальтоукладчик.

      Я зла!

      – Да… – словно отмахивается, – это ничего не меняет между нами. Ты – моя невеста!

      Раскрывает руки и ждет, по всей видимости, что кинусь в объятия… А я снова окидываю его образ взглядом.

      Спешил, объясниться хотел.

      Подлец.

      – Молодые люди, заинтригован финалом, но вы перегородили мне проезд… – нас перебивает незнакомец.

      Одновременно поворачиваем головы. Мы стоим посередине дороги, ведущей на закрытую территорию ресторана и ближайших домов.

      От мужчины исходят огромные волны недовольства. Даже брови нахмурил, а губы поджал. На вид ему лет тридцать. Такой старый!

      – Не могли бы вы? – незнакомец кивает на очищенный от листьев тротуар. Выглядит чересчур раздраженным. Все же ему не тридцать,