С Новым годом, Италия!. Верона Виера

кожу, потому что из-под футболки что-то похожее на дорожку из слов обвивает его шею. Ниже пояса – черные брюки с накладными карманами, а дальше не могу разглядеть. Но судя по типажу, там должны быть грубые ботинки.

      Лишь бы их подошва не отпечаталась на моём лице. Может Соня задолжала кому-то денег, а теперь пришли требовать с меня?

      Парень тянет руку к звонку.

      – А Сони дома нет! – кричу через дверь.

      Он смотрит на свою ладонь, а потом поднимает взгляд:

      – Мне нужна Италия, – он отвечает громко, а потом тише добавляет, но я всё слышу. – Или мисс Италия… Хз, что за прозвище…

      Значит, ко мне.

      Может родители кого-то подослали, испугались, что я резко отключилась.

      – Что вам нужно? – все еще общаюсь через дверь.

      – Может, откроете…? А то как-то неудобно так общаться.

      – Вы точно ко мне? Может к Соне? Потому что, повторяю, её сейчас нет.

      Вижу, как он недовольно кривит губы, а потом терпеливо выдыхает ими в сторону.

      – Ну, если вы и есть мисс Италия, то я к вам.

      Немного медлю, но осторожно открываю дверь.

      – Пу-пу-пу-пу-у… – парень произносит, но обычно так говорит папа, когда в его жизни происходит что-то неприятное.

      Разглядывая меня с ног до головы, он останавливается на моем любимом пушистом кардигане розового цвета, привет из девяностых – называет его Мирка.

      – М-да. Италией тут не пахнет… скорее мисс Москва-1980.

      – Вообще-то, я никакая не мисс!

      Вижу по лицу, что вообще-то он уже понял, но всё равно складываю руки на груди, готовлюсь отражать атаки. Школа в этом вопросе была отличным местом тренировки.

      – Италия – это моё имя. Паспорт показать?

      – Да, ладно! Рили?

      Зачем кричать на весь подъезд. Краснею и от смущения крепче обнимаю себя руками:

      – Что?

      – Я спрашиваю, серьезно? Тебя реально зовут Италия?

      – Серьёзно, – отвечаю невозмутимо.

      – Зачали там или ты жертва бурной молодости? Че, на Ибице?

      Сочувствуя, он смотрит пристально одним глазом, потому что второй скрывает челка.

      – Что? – снова переспрашиваю.

      Никак не привыкну к местному диалекту. Всё время нужен переводчик.

      – Проехали! – он хмурит брови и тяжело выдыхает. – Го за мной, шеф дозвониться не может.

      – А мы разве знакомы?

      – Ну шеф тебя точно знает, раз послал за тобой.

      – Я про тебя.

      Он вскидывает голову, чтобы убрать с лица челку. Наконец, я вижу оба глаза. Фух, я даже сперва заподозрила, что он косой, поэтому прячет пол лица за челкой. Но нет, смотрит прямо обоими. Обоими карими глазами.

      – DJ Lex.

      – От слова Лексус, типа дорогой?

      – Типа… Нет. Лекс, Алекс, Алексей. Ди-джей Лекс, – он протягивает руку, чтобы поздороваться, но я не решаюсь коснуться, поэтому Лекс быстро прячет ее в карман пуховика. – Через пару часов в вашей кафешке вечеринка, и, если ты не придёшь, твой шеф сказал, что тебя уволит.

      Алёшка!