Твоя измена – мой новый мужчина. Мила Реброва

руках.

      Я дёргаюсь, прикрываюсь руками.

      – Не начинай, Варвара, – Кирилл закатывает глаза. – Чертов лифчик тоже снимай. Он весь в кофе.

      Я смотрю на него в шоке.

      – Ты серьёзно?

      – Нет, шучу, давай-ка подержим мокрую ткань на коже подольше, вдруг ожоги станут сильнее, – съязвил он.

      Я открываю рот, но ничего не могу сказать.

      Кирилл сам тянется к застёжке на спине.

      – Не дёргайся.

      – Кирилл, чертов Андреевич не смей!

      Но он уже ловко расстёгивает застёжку, и мои плечи резко оголяются.

      Я замираю.

      Он тоже.

      Его взгляд медленно опускается вниз.

      На голую грудь.

      На кожу, горячую от кофе.

      На соски, напрягшиеся от холода и шока.

      Он смотрит слишком долго.

      Слишком внимательно.

      В комнате слишком тихо.

      Я чувствую, как по телу пробегает электрический разряд, как становится жарко от его взгляда, хотя кофе уже остыл.

      – Хватит пялиться, – шиплю я, пытаясь прикрыться.

      Он лениво переводит взгляд мне в глаза.

      – Тебе кажется.

      Но голос у него чуть ниже, чем обычно.

      Он резко отворачивается, берёт аптечку, встряхивает флакон со спреем.

      – Сейчас будет холодно.

      Я только собираюсь сказать что-то ехидное, но потом первые капли касаются кожи – ледяные, колючие, и я дёргаюсь.

      – Сиди спокойно, – его рука ложится мне на плечо, удерживая на месте.

      Я зажмуриваюсь, зубы сжимаются так, что сводит челюсть.

      А потом он вдруг отстраняется.

      Отходит.

      Делает несколько шагов назад, будто дистанция реально поможет.

      Я тянусь к пиджаку, который он молча протягивает, и натягиваю его на себя быстрее, чем когда-либо в жизни.

      Кирилл молча смотрит.

      В глазах у него что-то нехорошее.

      – Иди приведи себя в порядок, – его голос хрипловатый.

      Я вскакиваю и буквально вылетаю из кабинета, схватив блузку с лифчиком, чувствуя, как уши пылают.

      За спиной слышу, как он выдыхает и чертыхается себе под нос.

      Глава 8

      Я влетаю в женский туалет, захлопываю за собой дверь и, тяжело дыша, прислоняюсь к стене.

      Боже, что это было?!

      Грудь всё ещё горит после ожога, кожа чувствительная от спрея, но больше всего меня трясёт от… от чего? От злости? От смущения? От того, как Кирилл смотрел на меня?

      Я резко моргаю, стряхивая эти мысли. Не сейчас. Сейчас мне нужно привести себя в порядок, потому что весь день в блузке, залитой кофе, я точно не выдержу.

      Подхожу к раковине, поворачиваю кран. Холодная вода сначала обжигает пальцы, но я быстро привыкаю. Выворачиваю блузку наизнанку, засовываю под струю, тру ткань, пока пятна не исчезают.

      Лифчик.

      Господи.

      Он тоже весь в кофе.

      Я глубоко вздыхаю, борясь с внутренним протестом, и тоже полощу его под водой, чувствуя, как тепло от стыда поднимается к щекам.

      Ну и день.

      Выжимаю ткань, быстро оглядываюсь.