Убийца на страницах. Салли Санимун

омната тонула в сиреневом сумраке, и тогда рождались идеи большинства его произведений. Но внезапно он оставил её, а вместе с ней свои мысли и мечты.

      На столе рядом с чашкой осталась лежать пожелтевшая рукопись. За строчками, написанными каллиграфическим почерком, скрывались целые миры, существовавшие только для одного человека – их создателя. Миры, о которых не знал ни один человек на Земле. Мысли, оставшиеся навсегда, словно пленницы, в забытой рукописи.

      …Однажды мальчик, убегавший от хулиганов, решил спрятаться в этом доме. Он был худенький и смог залезть через приоткрытую фрамугу. Мальчик прислонился спиной к холодной стене, чтобы отдышаться. Но тут в мутном пыльном солнечном освещении комнаты он увидел стопки бумаг на столе. Это была старая рукопись. Рукопись неизвестного писателя. И мальчик начал читать. Он не заметил, как вечер раскрыл свои синие крылья над домом, как в комнате стало темно и холодно. Он перевернул последнюю страницу. На ней было всего несколько строк: «Мир полыхал в урагане смерти. Его уже не спасти. Всё, что я создал, обречено на разрушение. В чём теперь смысл моей жизни? Я иду к тебе, Мир, Рожденный Мной».

      Хозяин дома был одинок, единственное, что у него было – его мир, созданный на бумаге. Герои романа были его друзьями, а сюжет – его жизнью. Каждый день он писал продолжение романа. За годы рукопись превратилась в увлекательную книгу. Но однажды его мир начал разрушаться, и тогда Писатель, чтобы спасти его, сам шагнул в свою рукопись, став частью собственной фантазии.

      Мальчик всё понял. «Почему писатель ушёл? – думал мальчик. – Рядом с ним не было настоящего друга. Он был одинок, как я. Если бы мы встретились, мы могли бы вместе играть, гулять в парке или читать. А ещё мы смогли бы дать отпор хулиганам из районной школы. И тогда конец этой истории был бы счастливым. Но он ушёл. Книга недописана».

      – Может, ты допишешь историю? – прошуршали страницы, вспугнутые случайным сквозняком.

      – Кто это сказал? – спросил мальчик. Но голос уже замолчал.

      Мальчик взял рукопись и прижал к груди. Он больше не был одинок. В его руках был мир, подаренный неизвестным писателем, мир, для которого он обязательно напишет счастливый конец.

      Глава 1. Первая смерть

      – Спрашиваю ещё раз, это ты сделал?!

      Удар. Я отлетел к стене, прижимая к груди рюкзак с оставшимися вещами.

      – Нет!

      Снова удар. Из носа хлынула кровь. Остаётся надеяться, что не он сломан. Рюкзак выпал из рук.

      – А кто тогда?! Кто ещё будет трусливо распускать слухи, вместо того чтобы разобраться один на один? У тебя есть сутки на то, чтобы эти разговорчики прекратились, а иначе…

      На этот раз удар пришёлся точно в солнечное сплетение. В глазах потемнело, окружающий мир поплыл, кровь стучала в висках. Едва уловил стук шагов. Он ушёл, а я всё лежу на холодном кафеле, не имея сил пошевелить даже пальцем. Кап, кап, кап – сломанный кран будто отсчитывает мучительные секунды. Или же пытается успокоить своим монотонным звучанием. Насколько же я неудачник, если ищу друга в сломанном кране! Ко мне вернулось зрение и я стал осматривать своё тело.

      Скинни джинсы разорваны в нескольких местах, когда-то так даже было модно. Бордовые пятна на выцветших кедах, что раньше были цвета свежей скошенной травы. Белая футболка больше напоминает половую тряпку, клетчатая рубашка лежит в углу, будто прячется от кого-то. Хотя почему от кого-то? От Оуэна конечно! Эта горилла портит мне жизнь с тех пор как я перевёлся в этот дурацкий пансион. И за что? Из-за моей внешности! Я сам не в восторге от того, что похож на девчонку!

      Я встал, пошатываясь и посмотрел в зеркало. Взьерошенные русые волосы и большие голубые глаза, смотревшие взглядом дворой собаки, придавали образу дикости. Чёрт, я думаю, как типичная главная героиня бульварных романчиковиков.

      Всё то же милое личико на тонкой шее из-за которого у меня так много проблем. Только аккуратный носик, которому завидовали многие девушки, превратился в месиво. Похоже, всё таки сломан. Где же мой рюкзак? В унитазе! Конечно же! Как оригинально!

      Всё таки интересно, кто же распустил слухи про Оуэна? Хотелось бы взглянуть на этого смельчака. Хотя нет, не смельчака. Все в пансионе знают, как он меня ненавидит, и что сразу же подумает на меня. А найти настоящего виновника у него мозгов не хватит. И как только люди поверили, что он нетрадиционной ориентации, если он ненавидит всех кто выглядит не как "пацан"?

      Кое как приведя себя в порядок, сходил в медпункт, где медсестра, уже привыкшая и потому не задающая вопросов, забинтовала мой нос. Кстати, он не сломан.

      Наконец-то уроки закончились! Это был очередной долгий день, держащийся на вере в лучшее и предвкушении визита к дедушке. К нему я сейчас и направляюсь. Сколько невероятных историй будет в этот раз?

      Вот, за спиной осталось знание пансиона, затем двор, и наконец, ворота. Всё! Свобода! Оуэн, его шайка и бездействующие, равнодушные ко всему учителя остались внутри, а я здесь, и передо мной целый мир. Мир, где обязательно найдётся место для меня.

      – Это