Нэо – Проза. Виктор Ниекрашас

Как будто пришёл на сеанс скучного фильма. Ждёшь, когда это всё закончится. Да, бесспорно, фильм прост, герои счастливы, но это счастье без соли. Вкус не дарит радости.

      Санта – не моя женщина. Мне не нужно с ней проживать жизнь. Она другая…

      – Даже если у нас ничего не получится, мы останемся хорошими друзьями, – сказала однажды Санта, когда мы на третий день знакомства наконец-то выбрались из дома на улицу.

      Даже я хотел в это верить, сжимая её маленькую грудь и счастливо улыбаясь, но внутри всё кричало:

      – Она не сможет заменить!

      Так и вышло. Хоть и прошло больше трёх месяцев, но я старался… Время, проведённое с Сантой, не помогло ничего забыть. Как же мне хотелось одиночества. Познать ту тишину, в которой тусклый жёлтый свет электрической лампочки заставляет тебя бежать в вечерние сумерки. Туда, где тебя давно не ждут…

      Свадьба – итог чувств, любви и внезапной беременности. Всё это могло быть моим. Я стоял в стороне и смотрел немое кино. В моих ушах звучал Clint Mansell, как в тот день, когда мы виделись в последний раз.

      Лёгкие волны пианино спешили к высоким скалам виолончелей, а картинкой была только она, небрежно бросившая или подарившая мне свой взгляд.

      Он был словно нож и вошёл в самое сердце. Прав был Маяковский: «…а самое страшное видели – лицо моё, когда я абсолютно спокоен?»

      Нож проворачивался медленно. Я смотрел в её глаза, но уверенно стоял на ногах.

      – Я могу тебя простить, ты только подойди ко мне, – летели к ней мои мысли.

      – Нет, – падали обломки её скал в моё бушующее море.

      На секунду мне показалось, что она смахнула слезу с ресниц. Может, это от её счастья, а не от нашего…

      Я прижал указательный и средний пальцы к губам, потом поднял их к виску и подмигнул ей, выстрелил, прошептав: «Бах…»

      Она улыбнулась, подарив немного воздуха в тревожной атмосфере, где я задыхался под «Tree of Life» (Clint Mansell).

      – Тебе будет неинтересно, – слегка нахмурила брови очередная девушка, пришедшая ко мне на свидание в ближайший бар у моего дома.

      – Мне всё интересно, я писатель, – ответил я, взяв её ладони в свои.

      Нет, не такие! Такие я целовать не стану, – промелькнула брошенная в воспоминания мысль. Я помню «её» ладони и линии, сквозь которые виднелось наше счастье.

      Скучая от её монолога на тему «все мужчины – козлы», я молча рассматривал девушку. Схожесть была, но если взять первые буквы имён моих предыдущих девушек – Женя, Ольга, Полина, Аня, – то сразу станет ясно, что их всех объединяет и что мне нравилось именно в этой девушке…

      Эта любовь как алкоголь. Хочется её, залить ею себя, чтобы всё забыть, наполнить до краёв, пусть капельки любви уже не вмещаются. Это должна быть такая доза, от которой наркоман захлёбывается в экстазе приготовленной им самим дряни. Но моё сердце в очередной раз само выплюнет лишнее, чужое, инородное. Без неё нет меня, и ничего нет…

      Сидя дома у окна и выдавливая в муках из себя то, что кто-то может пробежать глазами за несколько минут, я понимаю – исписался. Моё море высохло, превратив меня в обычного человека, в того, кем я был при встрече с ней.

      Тогда фонтан