Башня молчания. Евгений Пышкин

писатель отправился к себе домой, размышляя над темой будущего романа. Опять припомнился то ли сон – сейчас он сомневался: а сон ли? – то ли явь. Ему показалось, что это было всего лишь размышлением в состоянии сна. Мозг машинально перемалывал слова как мельница зерна в муку, только зерна перемалывались в прах вместе с плевелами, отчего заготовка – мука – оказалась грубой субстанцией.

      «Полигендерность – это интересно, конечно, – подбрасывал фразы Бен, – это очень интересно, но идея, одно дело идея, а другое… Иметь сюжет, иметь представления, чтобы можно было куда встроить идеи, как жемчуг инкрустировать в цепочки переплетающихся линий, впаивать осколки драгоценных камней в стальной поток слов. Магазин. Не забыть сходить. Можно заказать еду на дом. Сюжет. Не клеится он в голове, не сходиться, лучше пройтись до магазина. Гипермаркет? Пожалуй, нет. Есть только застывшие фотки новой реальности, неспособные оттаять, ожить, зашевелиться и заговорить. И они… Они молчат. Картины молчат среди серой бездны неведомого. Как башни молчания…».

      Бен поднимался в лифте на семьдесят шестой этаж.

      Башня молчания.

      Бен увидел их множество.

      Простиралось бескрайнее зеленое поле, как безмятежность. На поле произрастала ярко-зеленая невысокая трава, и травинки, как солдаты на параде, подобраны одна к другой. Стояли они, ощетинившись, одинакового роста, будто газонокосильщик ежедневно стриг, ежедневно подравнивал, отчего ландшафт казался искусственно созданным не руками человеческими, а нейросетью. Среди поля стояли высокие башни, устремлявшиеся в небо. Вся архитектурная особенность этих зданий указывала на застывший полет ввысь, но камень крепко стоял на земном и бренном. Ничто не могло поколебать каменный поток башен молчания, их странный экстерьер, эти арочные окна, зубцы наверху и единственная дверь. Странная дверь. Дверь квартиры. Бен ненадолго заглянул в квартиру, только взял стильную сумку – магазинные пакеты хоть и биоразлагаемы, но уродливы, – осмотрелся и минуту спустя был опять в лифте.

      Кстати, у соседа, у Юджина тихо. Бен не прислушивался, но, вроде, имелась некое подобие жизни за стеной. Юджин что-то делал, возможно, обедал на кухне, возможно…

      Улица.

      Магазин недалеко.

      Бен в минимаркете.

      Он отправился привычным маршрутом; что взять, что делать знал: сумку в красную корзинку, скользить вдоль ярких полок, набрать быстро продуктов (уже готовые к употреблению, или полуфабрикаты) и идти в сторону кассы.

      Трое мужчин прошли в двери, лица их скрыты, на руках перчатки, через плечо одного из них перекинута сумка в спортивном стиле – синего цвета и белая абстракция на боку. Сумка похожа на сдувшийся мяч. Лица их скрыты. Масками? Балаклавы, кажется – последняя мысль. Затем пистолеты и выстрелы в потолок. Музыка смолкла. Металл пуль точно разорвал электрические связи аудиосистем магазина. Динамики молчали. Только один чудом выживший динамик беспокойно блеял у двери в подсобное помещение.

      – Дерьмо! – крикнул террорист. – Все на пол! Живо!