Горничная для тирана. Наталья Шагаева

стол, кожаное кресло на колёсиках, диван напротив, монитор на стене, стенка с полками и выдвижными шкафами из того же дерева, что и стол, начищенный паркет, на панорамных окнах закрытые жалюзи.

      Я никогда здесь не убиралась. В мои обязанности входила только уборка спален, холла, гостиной и прислуживание в столовой.

      Все стерильно чисто, на столе и полках ни одного предмета, точно так же, как и в спальне хозяина, холодное нежилое помещение. Я только сейчас понимаю, что все, где обитает Демьян Ростиславович, мертвое. И от этого понимания становится жутко. Он ведь с первой встречи, там, в коридоре, показался мне не человеком – Демоном, как называл его тот несчастный, в которого он стрелял. Это потом мне ошибочно показалось, что хозяин справедливый и человечный, но я ошибалась.

      На дворе лето. Ночи уже теплые, но мне холодно в этом помещении, здесь свой климат, мороз по коже.

      Никто не приходит. Я теряю счет времени. Кажется, я заперта здесь уже целую вечность. Хожу по кабинету из угла в угол, растирая плечи. Меня начинает трясти от паники. Я уволюсь, уйду, даже денег не нужно. Все, что перевели мне на карту, тоже отдам, ничего не нужно. Я не могу работать в доме, где мучают людей. Это ненормально. Так не бывает в жизни.

      Боже, пусть происходящее будет страшным сном, кошмаром.

      Сажусь на холодный диван, натуральная кожа скрипит. И этот скрип меня тоже пугает. Дышу глубже, пытаясь взять себя в руки. Так хочется домой, к маме. Я найду другую работу, две работы, три, пусть не такие оплачиваемые, как здесь. Плевать.

      Мысленно я уже собираю вещи и думаю о том, как мне ночью добраться до города.

      Сглатываю, когда раздается щелчок замка. Дверь распахивается, и в кабинет входит Демьян Ростиславович. Он не запирает за собой дверь – все правильно, бежать отсюда бесполезно.

      Мужчина молча проходит к шкафу, нажимает на один из ящиков, и он с лёгкостью выдвигается. Это бар. Хозяин берет бутылку с янтарной жидкостью и наливает немного алкоголя в стакан. Он не смотрит на меня, проходит мимо и садится в кресло за стол.

      И если я думала, что моя паника достигла пика, когда смотрела, на то, как стреляют в человека, то я ошибалась. Именно сейчас мое сердце заходится в аритмии, а по спине бежит холод. В какой-то истерике соскакиваю с места и делаю пару шагов к столу.

      – Я случайно там оказалась, я не хотела… Я просто… – снова оправдываюсь, сама не понимаю за что.

      – Тихо! – обрывает мужчина, поднимая на меня свои невыносимо чёрные глаза. – Я спрашиваю – ты отвечаешь, – голос спокойный, но настолько глубокий и холодный, что я тут же прикусываю язык и отступаю. – Сядь! – в голосе приказ.

      Сажусь назад на диван, обнимая себя руками. Опускаю взгляд на свои колени. Очень странное ощущение. Помимо страха, парадоксально ощущаю чувство вины. Я ничего не совершила, но этот мужчина заставляет меня чувствовать себя ничтожеством. Хочется сбежать, скрыться и больше никогда не ощущать на себе его тёмный, пронзительный взгляд.

      Тишина. Пару минут мужчина ничего не говорит, но я физически чувствую, что смотрит на меня. Веду