Паутина проклятий. Максим Безликий

сэр, – ответил Смит. – Он был замечен возле галереи несколько раз.

      – Несколько раз? – переспросил Марк. – Когда?

      – В течение последней недели, – ответил Смит. – И он часто посещал галереи и художественные выставки.

      – Отлично, – сказал Марк. – Давайте его найдем. И сейчас же.

      – Есть, сэр, – ответил Смит. – Я уже отправил ориентировку.

      Марк нахмурился. Кристофер Блэк. Это имя ничего ему не говорило. Но что-то подсказывало, что он знает больше, чем кажется на первый взгляд. Он направился к выходу из галереи.

      – Идите со мной, Смит, – сказал Марк. – Мы должны найти этого Блэка.

Тень Кристофера Блэка

      Ночь окутала город. Неоновые вывески отражались в мокром асфальте, создавая причудливые блики и тени. Марк Ридли сидел в машине, припаркованной напротив дома Кристофера Блэка. Смит, его верный напарник, был рядом.

      – Что мы знаем о нем? – спросил Марк, глядя на темные окна дома.

      – Кристофер Блэк, 32 года, художник-самоучка, – ответил Смит, просматривая папку с делом. – Ведет замкнутый образ жизни. Живет один. Не имеет постоянной работы. Перебивается случайными заработками.

      – Художник? – переспросил Марк. – Это интересно. Может быть, он знаком с Элизабет Холмс?

      – Возможно, – ответил Смит. – Мы проверяем его контакты. Пока ничего.

      – У него есть криминальное прошлое? – спросил Марк.

      – Нет, – ответил Смит. – Никаких судимостей, никаких приводов в полицию. Чист, как слеза.

      – Слишком чист, – проворчал Марк. – В этом что-то есть.

      Они сидели в тишине, наблюдая за домом. Время тянулось медленно. Вдруг, в одном из окон загорелся свет.

      – Он дома, – сказал Смит. – Что будем делать?

      – Ждать, – ответил Марк. – Подождем, пока он выйдет.

      Они просидели в машине еще около часа. Свет в окне не гас. Марк начал терять терпение.

      – Может, нам стоит постучать? – предложил Смит.

      – Нет, – ответил Марк. – Если он не хочет нас видеть, мы его не увидим. Будем ждать.

      Внезапно дверь дома открылась. Из нее вышел Кристофер Блэк. Он был одет во все черное. На голове капюшон, скрывающий лицо.

      – Это он, – прошептал Смит.

      – Поехали, – скомандовал Марк.

      Они выехали с места и начали преследование. Блэк шел быстро, оглядываясь по сторонам. Он явно чего-то боялся.

      – Куда он идет? – спросил Марк.

      – Похоже, в центр города, – ответил Смит.

      Они следовали за Блэком по темным улицам. Он шел через переулки, мимо закрытых магазинов, мимо спящих бомжей. Марк чувствовал, как напряжение нарастает. Он не знал, чего ожидать от этого человека.

      Вдруг Блэк остановился. Он подошел к телефонной будке и достал телефон.

      – Кому-то звонит, – сказал Смит.

      Марк припарковал машину неподалеку и стал наблюдать за Блэком. Тот говорил недолго, что-то бормоча в трубку. Затем он повесил трубку и продолжил свой путь.

      – Что он говорил? – спросил Марк.

      – Не знаю, –