Порочный. Скандальный роман. Айрин Лакс

Явно же музыку слушает, подбирает, выступления записывает или пересматривает.

      По учебе, опять же…

      В целом, без телефона никак.

      Но Аврора подарок принимать не спешит.

      Смотрит на коробку взглядом голодного, но воспитанного и крайне принципиального питомца.

      – И вот так просто… Вы… Телефон мне подарить решили?!

      – Бери, говорю, – теряю терпение.

      – У вас склад телефонов дома, что ли?

      – Это старый телефон Амиры. У нее их как грязи, все модели. С этой и года не проходила. Он чистый. Мигом восстановишь свое.

      – А-а-а… – кивает. – То есть это подачка!

      – Что-о-о?!

      Выпрямляюсь. Я же как лучше хотел!

      Чего она обижается.

      – Новый хочешь?

      Аврора качает головой. Кажется, смолчит. Но потом вскидывает взгляд и шарашит.

      – А что? Моим спонсором стать хотите?

      Вымолвив, тушуется мигом.

      Мой взгляд кипятком прокатывается по ее телу, манящему и звонкому, даже под пледом.

      – Осторожнее с такими предложениями, девочка. У меня запросы большие.

      – Это было не предложение! Шутка! – поспешно пытается исправить.

      Я опускаю телефон на низкий столик и наклоняюсь к девчонке.

      Мало.

      Мало расстояния.

      И его становится еще меньше, когда я опускаю большие ладони на подлокотник кресла, нависнув сверху.

      – Я, может быть, шутки не понимаю совсем, все всерьез воспринял. И что теперь будешь делать?

      Глава 8

Аврора

      Нечем. Дышать.

      Пить.

      Воды! Воды…

      Я будто в пустыне оказываюсь, в самом ее сердце, когда этот высокий, крепкий мужчина нависает надо мной грозным утесом.

      Наклоняется максимально близко, горячее дыхание задевает мое лицо. Я словно язык проглотила.

      Пошутила, называется.

      Подколола, а меня… поймали.

      И, кажется, отпускать совсем не собираются.

      Кожа горит, губы полыхают – ведь именно туда «прилип» взгляд взрослого мужчины.

      Еще немного…

      Мне некуда двинуться! Ой, что творится… У него такой вид, будто готов меня… взять… Здесь.

      И будто бы в подтверждение моих мыслей Рахман отрывает одну руку от подлокотника, хватается за край пледа и тянет его вниз.

      Тянет-тянет, обнажая.

      Я не голая. Нет, не голая. Но мне нужно себя осмотреть, чтобы в этом убедиться.

      И, честно признаться, одежда совсем не спасает от его взгляда.

      Напротив.

      Я чувствую, как на мне эта одежда тлеет, превращаясь в пепел, который так легко сдуть… дыханием.

      Грудная клетка вздымается и опускается часто-часто.

      Рахман – я напоминаю себе, что он – Исаевич, выпускает вслух несколько слов, на родном языке. От этих гортанных звуков тело получает еще один порочный сигнал, и вот я уже мысленно вижу, как этот мужик вбивается в меня, придерживая за ягодицы, шепча на ушко… Вот это самое… И что-нибудь еще.

      Наваждение какое-то! Нужно что-то срочно сделать, сказать.

      – Что думаешь?

      Пальцы