Память как награда. Стихи и проза. Анна Дарбинян

глупо,

      Не накопив себе мешки,

      На пенсию живется скупо.

      Как нищи наши старики.

      Что не простят нам старики!

      Войны – забытые потери.

      Что все теперь деньгами мерим.

      Так редки письма и звонки…

      Забыты наши старики.

      И мы с тобой за все в ответе

      Она зализывала раны,

      В овраг забившись у болота

      И ей казалось непрестанно,

      Что продолжается охота…

      И лай собак все ближе, ближе,

      Но сил бежать ей не хватало,

      И кровь, стекающая, в луже,

      Как взгляд последний застывала.

      Остались сиротами дети —

      Волчатам выжить не удастся.

      Одни в лесу… На белом свете

      Они и шороха боятся.

      Щенки, рождённые слепыми,

      И беззащитными – лишь дети…

      Скажите, за убийство это,

      Быть может, кто-нибудь ответит?

      Или назвавшись человеком

      Ты убиваешь – неподобных?

      Другого цвета или веры…

      А, может, просто – неугодных.

      Кто дал тебе такое право,

      И власть! А может, разнарядку?

      А может, ищешь лёгкой славы?

      Иль хочешь так призвать к порядку?

      Увы, мы это проходили:

      Тридцать седьмой и сорок первый.

      Стреляли, мучили, гнобили,

      Сбивая души в кровь, и нервы.

      Потерь войны на всех хватило,

      Оплакать – зализавши раны…

      Кого-то власть с ума сводила,

      Кому-то быть хотелось главным.

      И вымрем, как щенки слепые,

      И неразумные, как дети.

      Да, люди мы, и не святые…

      И мы с тобой за все в ответе.

      «Наркомовских сто грамм в войну…»

      Наркомовских сто грамм в войну,

      Глушили страхи перед боем.

      Мы победили, но теперь в плену —

      Сто грамм – и чувствуешь себя героем.

      Держава победителей, воспрянь!

      Или тебе еще мешают страхи?

      Пойми, что наше пьянство – грань,

      Грань, за которой голова на плахе.

      Что даст нам поколенье без голов —

      Чумное, от наркотиков и водки?

      Где каждый третий болен, не здоров,

      Или мечтает, лишь с утра – о сотке.

      Что мы оставим на своей земле?

      Убожество ума и кладезь лени…

      За что же деды гибли на войне?

      Очнись народ и встань с коленей!

      «Шаркая подошвами о пол…»

      Шаркая подошвами о пол,

      В коридоре старенькой больницы,

      На обед свой нищенский пошел,

      Нет ни вор и даже не убийца.

      Ордена с медалями, звеня,

      Надевал он раньше на парады,

      Вся страна гордилась и родня.

      А кому теперь нужны награды?

      Он не сядет в новый Мерседес,

      Не поедет отдыхать в Канары,

      Потерял он к жизни интерес,

      И кровать больничная как нары.

      По истории его труды —

      Для