Мой босс – тиран. Рина Дубровина

момент.

      Через минуту я отвечаю:

      Я:

      Хорошо. Отправьте материалы, посмотрю.

      Через полчаса я уже сижу за ноутбуком, окружённая распечатками. Документы

      оказываются несложными, но требуют внимательности. Я быстро втягиваюсь в

      процесс, но вскоре обнаруживаю, что некоторые данные противоречат друг другу.

      Я набираю номер Марка, ожидая, что он не ответит – всё-таки выходной, верно?

      – Лэнгтон, – слышится его голос, чёткий и собранный, как будто он в офисе, а не

      дома.

      – Это Кейт, – говорю я, чувствуя себя немного неловко. – У меня вопрос по

      материалам, которые вы отправили.

      – Слушаю, – говорит он без малейшего намёка на раздражение.

      – В пункте семь указаны сроки, которые противоречат данным из пункта три. Какой из

      них верный?

      Я слышу, как он что-то листает, а потом говорит:

      – Пункт три. Хорошо, что заметили.

      – Понятно, – отвечаю я, ожидая, что разговор на этом закончится.

      Но он вдруг добавляет:

      – Где вы сейчас?

      Я замираю.

      – Дома, а где ещё? – отвечаю я с лёгкой усмешкой.

      – У вас есть работающий принтер? – спрашивает он, полностью игнорируя мой

      сарказм.

      – Да, – медленно отвечаю я, не понимая, куда он клонит.

      – Тогда распечатайте эти документы и принесите их ко мне.

      Я застываю, глядя в пространство перед собой.

      – Прямо сейчас?

      – Да. Чем раньше мы обсудим проект, тем быстрее вы освободитесь.

      "Мы"? О, теперь это не просто работа, а совместная работа. Великолепно.

      – Адрес я отправлю вам в сообщении, – добавляет он и вешает трубку.

      Я смотрю на экран, чувствуя, как раздражение смешивается с любопытством. С другой

      стороны, кто бы отказался увидеть, как живёт Марк Лэнгтон?

      ***

      Его дом находится в центре города, в районе, где одна квартира может стоить, как

      целый годовой бюджет маленькой страны. Я стою у высокой двери из тёмного дерева, держа в руках папку с документами, и собираюсь нажать на звонок, когда дверь

      открывается сама.

      На пороге стоит Марк, всё такой же идеально собранный, только без пиджака.

      – Заходите, – коротко говорит он.

      Я вхожу и оглядываюсь. Его квартира кажется удивительно уютной. Современный

      минимализм, сдержанные цвета и большие окна, из которых открывается вид на

      город.

      – Вы живёте… здесь? – бормочу я, стараясь скрыть удивление.

      – Где же ещё? – отвечает он, забирая у меня документы. – Садитесь, я сделаю

      кофе.

      Кофе? От Марка Лэнгтона? Я почти сажусь не туда, потому что не ожидаю такой

      любезности.

      Через пару минут он ставит передо мной чашку и садится напротив.

      – Давайте разберём документы, – говорит он, словно наша встреча в его квартире

      самое обычное дело.

      Я пытаюсь сосредоточиться на бумагах, но ощущение абсурдности ситуации не

      покидает меня.

      – А