Почти ангел. Люди Боги. Светлана Ветер

я улыбнулся. – Ну что ж, давай тогда сделаем перерыв.

      Мы садимся, как в старые добрые времена, когда работали вместе в Лос-Анджелесе.

      – И никаких разговоров о работе! – поддерживает меня друг.

      – Никаких! – мы чокаемся стаканами с напитком, закусываем пряниками. И вроде бы все окей, но из головы не выходят слова Архитектора, что кто-то из окружения знает больше, чем говорит. Я смотрю на Дэна. Он на меня. Молчит.

      – Ты что-нибудь знаешь о хранителях стихий?

      – О ком, прости? – он растерянно глядит на меня как на дурачка.

      – Да ладно, проехали. Так, ляпнул.

      – А, хорошо. – вдруг он съеживается, словно от ветра. Телефон вибрирует в его кармане модных в этом сезоне штанов. Он достает его, смотрит на дисплей новенького Яблока. А ведь он никогда не любил эту компанию. – Ого! Я скоро вернусь.

      – Кто там?

      – Да так… Мои срочно вызывают. – он быстро убегает прочь. “Моими” он по привычке называет свою распавшуюся семью. Факт в том, что он не смотрел на меня, когда произносил последнюю фразу. Он всегда смотрел прямо в мои глаза и ничего не боялся. В этом была его сила. Но я чувствую, как мой Помощник впервые мне лжет. Это ощущение, которое проходит по мне волной раздражения и смрада, его никогда не спутаешь с чем-то иным.

      Шестой аккорд. Лабиринты тьмы.

      Кабинет окутывает тишина. Я стою у окна, глядя на серый лондонский дождь. Капли бьются о стекло, сливаясь в тонкие ручейки, которые напоминают мне, как все в моей жизни будто стекает куда-то вниз, в бездну. Нападения на учеников, их испуганные лица, пепел, оставшийся от залов, где звучала музыка, – все это давит, оставляя внутри пустоту. Пепел… Может быть, все, что я создал, будет разрушено, и это и есть мой пепел?

      Где же пройдоха-Дэн? Я звоню, он не поднимает трубку. Его лицо в последние дни выглядело напряженным, а глаза убегали от моего проникновенного взгляда. Он выпросил у Бога дар – никто не в силах прочитать его мысли. Это нужно, чтобы ни я ни отец не могли больше использовать его в своих вселенских играх. Но он лжет мне! И это на него совсем не похоже. Дэн всегда был прямолинеен. Всегда смотрел мне в глаза. Но не теперь.

      Я прохожу через его кабинет, пытаясь найти хоть какую-то зацепку. Все аккуратно лежит на своих местах, разве что на столе его небрежно брошенный ежедневник. Я не сразу решаюсь взять его в руки, но любопытство берет верх. Быстрый взгляд на записи, и мое внимание приковывает одна фраза: «С-р Св. П. 16:00». Собор? Собор Святого Павла? Под самое закрытие. На часах сейчас 15:30. Я едва ли успеваю перехватить этого рыжего кота на месте преступления. Придется переместиться. Не люблю нарушать правила, которые сам же придумал – жить как человек и максимально не пользоваться своими способностями, отчего я практически разучился ими реально пользоваться. Есть такие навыки, которые атрофируются, если не практиковать их. Вот как с крыльями – ну зачем они нужны, когда есть способность перемещаться? Они словно рудимент. Я твердо решил быть земным, и даже Энни не смогла уговорить меня стать сыном Бога – прежним свободолюбивым