Зимнее время. Нелюбовь. Михаил Борисович Туркин

осмеять власть и уполномоченные органы…

      Мы все скатились в какую-то эпоху творческого застоя что-ли.?! Ещё нынешний президент России просил чётко разграничивать критику от ругательства. Тут очень тонкая грань, а ходить по краю пропасти врд ли пожелает кто-то. Естественно о любви можно писать всё что угодно; но кто в нашей стране сможет похвастаться ею?! У кого она имеется, те не замечают счастья; им некогда, да и незачем писать о ней. Как ты можешь написать о прекрасном, если оно рядом с тобой??! Люди как можно чаще наслаждаются моментами жизни, произносят слова благодарности в адрес друг друга: пишут любовные смс. Ежели рождаются поэтичные строчки; их посвящают любимым лично…

      Вернёмся к поэзии Туркина, автор последних стихов в данной книге описывает свои наблюдения, пытается понять законы этого мира, оказывает знаки внимания какой-то понравившейся девушке. Человек размышляет о сущности бытия, старается донести до читателя реалии сегодняшнего мира; к которым привыкнуть нельзя…

      ***

      В любви, я не самый нищий;

      моё чувство плотское ищет.

      Сердечко заколет с болью,

      при виде женской ягодицы, -

      и, я потешусь с ней вволю:

      пью сладко-сочной водицы)

      Не случайно посмотрел вниз:

      присела, – оголился зада низ!

      Волнует персиковой мякотью;

      меня улица встретит слякотью.

      Влечёт близость, а не дальность -,

      на улице ждёт суровая реальность.

      ***

      Я постою тут с вами, но немного;

      а после пройду собачкой мимо…

      Дай мне духов интимных много -,

      скоро уйду из жизни нелюдимо.

      Да, она-зараза! Но заразительна.

      Внутри вся тёмная-поразительно!

      Печальное утро, слёзы под вечер;

      а зимой, стужа поднимает ветер.

      Я не разгляжу у глаз её-цвета;

      она не приемлет яркого света.

      Моё лицо изъела эта грусть,

      за окном серая боль, и муть.

      Я не спрошу у неё на хлебушко;

      лучше смерть от холода, голода.

      И не заплачет дождём небушко:

      умирать, – не вкусив от её плода!

      Меня не нужно терпеть; молча -,

      у бывшей улыбка чужая, волчья.

      Скоро уйду, но останусь; конечно,

      в памяти вашей, и в стихах вечно…

      Когда-нибудь, вы поймёте жизнь мою.

      На святой Покров любовь себе на-молю!

      После посижу и поплачу о жене чужой.

      Я; и сам, для неё в других бывал чужой…

      О, Аня ты была милая, и любимая моя:

      другой Ани губы двигал, забыв про тебя…

      И, не вспоминал лёжа в объятьях с ней;

      и всю жизнь любил, был благодарен ей.

      Тогда, осознавал: ты лишила меня всего, -

      осталась наедине с ним, тая на корме его.

      Понимал, – не любила меня ни капельки!

      На лице тает снег, и слезинок – капельки…

      ***

      Девушка