Анна Снегина. Стихотворения (сборник). Сергей Есенин

уйду, исцеленный навек,

      Слушать песни дождей и черемух,

      Чем здоровый живет человек.

      Позабуду я мрачные силы,

      Что терзали меня, губя.

      Облик ласковый! Облик милый!

      Лишь одну не забуду тебя.

      Пусть я буду любить другую,

      Но и с нею, с любимой, с другой,

      Расскажу про тебя, дорогую,

      Что когда-то я звал дорогой.

      Расскажу, как текла былая

      Наша жизнь, что былой не была.

      Голова ль ты моя удалая,

      До чего ж ты меня довела?

1923

      Пушкину

      Мечтая о могучем даре

      Того, кто русской стал судьбой,

      Стою я на Тверском бульваре,

      Стою и говорю с собой.

      Блондинистый, почти белесый,

      В легендах ставший как туман,

      О Александр! Ты был повеса,

      Как я сегодня хулиган.

      Но эти милые забавы

      Не затемнили образ твой,

      И в бронзе выкованной славы

      Трясешь ты гордой головой.

      А я стою, как пред причастьем,

      И говорю в ответ тебе:

      Я умер бы сейчас от счастья,

      Сподобленный такой судьбе.

      Но, обреченный на гоненье,

      Еще я долго буду петь…

      Чтоб и мое степное пенье

      Сумело бронзой прозвенеть.

26 мая 1924

      Возвращение на родину

      Я посетил родимые места,

      Ту сельщину,

      Где жил мальчишкой,

      Где каланчой с березовою вышкой

      Взметнулась колокольня без креста.

      Как много изменилось там,

      В их бедном, неприглядном быте.

      Какое множество открытий

      За мною следовало по пятам.

      Отцовский дом

      Не мог я распознать:

      Приметный клен уж под окном не машет,

      И на крылечке не сидит уж мать,

      Кормя цыплят крупитчатою кашей.

      Стара, должно быть, стала…

      Да, стара.

      Я с грустью озираюсь на окрестность.

      Какая незнакомая мне местность!

      Одна, как прежняя, белеется гора,

      Да у горы

      Высокий серый камень.

      Здесь кладбище!

      Подгнившие кресты,

      Как будто в рукопашной мертвецы

      Застыли с распростертыми руками.

      По тропке, опершись на подожок,

      Идет старик, сметая пыль с бурьяна.

      «Прохожий!

      Укажи, дружок,

      Где тут живет Есенина Татьяна?»

      «Татьяна… Гм…

      Да вон за той избой.

      А ты ей что?

      Сродни?

      Аль, может, сын пропащий?»

      «Да, сын.

      Но что, старик, с тобой?

      Скажи мне,

      Отчего ты так глядишь скорбяще?»

      «Добро, мой внук,

      Добро, что не узнал ты деда!..»

      «Ах, дедушка, ужели это ты?»

      И полилась печальная беседа

      Слезами теплыми на пыльные цветы.

      . . . . . . . . . . . . . . . . .

      «Тебе, пожалуй, скоро будет тридцать…

      А мне уж девяносто…

      Скоро