Под защитой майора. Станешь моей!. Рина Фиори

волос?

      Покровский сначала зависает на несколько секунд, а потом вдруг отвечает, нахмурившись:

      – По мне похоже, чтобы мне были нужны резинки для волос?

      Словно подчиняясь властному приказу, перевожу взгляд на волосы мужчины. Чёрные густые короткие пряди торчат в разные стороны после душа, и мне почему-то хочется протянуть руку и пригладить непослушные локоны.

      Давлю в себе неуместный порыв и отвожу взгляд.

      Да уж…

      Нельзя так реагировать ни в коем случае, но у меня в голове явно какой-то сбой из-за травмы, так и тянет совершить какой-нибудь необдуманный поступок.

      Я ведь даже утром, когда сбежать собралась, не подумала толком, как это сделаю, куда пойду, да элементарно, как сама дверь открою.

      Вот и сейчас лезет в голову всякая чушь, хорошо хоть майор не умеет читать мысли, а то подумал бы обо мне много нехорошего.

      – Нет, не похоже, чтобы тебе нужна была резинка для волос, – отвечаю, прогнав наваждение. – Просто я утром, когда одевалась, своей не нашла. Наверное, она в крови перемазалась, и ты её выбросил.

      – Не совсем так. Катюха её разрезала, когда рану обрабатывала, чтобы волосы тебе не повыдирать, разматывая ту хрень разноцветную.

      – Понятно, – поджимаю губы.

      Тянусь за лопаткой и замечаю в прозрачной стеклянной баночке рядом китайские палочки для суши.

      Идеально!

      Собираю волосы в пучок повыше и фиксирую с помощью палочек аккуратно, чтобы не задеть рану.

      Спустя десять минут у меня уже всё готово.

      – Оу, ты прямо фея! – одобрительно цокает майор, когда я расставляю тарелки с дымящимся омлетом.

      Сам он занимается приготовлением кофе. То есть, загружает капсулы в кофемашину и меняет чашки.

      – Скажешь тоже, – смущённо улыбаюсь. – А ты не оденешься разве? – задаю давно мучавший меня вопрос.

      – Тебя смущает мой внешний вид? – майор складывает руки на широкой груди и смотрит на меня с вызовом. – Почему тебе можно, а мне нет? – выдаёт вдруг, вгоняя меня в ступор.

      – Что значит, мне можно? – сглатываю из-за неожиданно возникшей во рту сухости.

      Судорожно пытаюсь понять, что мужчина имеет в виду, но помогать мне майор не спешит. Смотрит насмешливо, отодвигает стул и садится. Закидывает в рот кусочек омлета и с аппетитом его проглатывает, практически не жуя.

      Похоже, отвечать на мой вопрос Покровский не собирается.

      Ну и ладно, подумаешь.

      – Приятного аппетита, – бурчу, принимаясь за еду.

      Чувствую себя не в своей тарелке всякий раз, когда майор поднимает на меня взгляд. Рассматривает, изучает, будто я диковинка какая-то.

      Быстрее доедаю и поднимаюсь, чтобы убрать за собой.

      Останавливаюсь возле мойки и понимаю, что мужчина опять рядом. И как он умудряется так бесшумно подкрадываться?

      А может всё дело в вихре мыслей, которые кружатся в моей голове и мешают адекватно воспринимать реальность?

      – Дай посмотрю рану, – произносит майор и касается кожи на затылке пальцами.

      – Что