Автор-попаданец. Том 1. Меняем сценарий. Роман Мур

нет. Оказалось, ошибался. Только сейчас я понял, что ошибался не в том, что парку есть аналог, а в том, что он существует где-то за пределами моей головы.

      И голубей ровно пять. Не больше, не меньше. Они топтались на дорожке, периодически перелетая друг через друга в борьбе за остатки булочки. Розы росли прямо перед скамейкой – редкость для парка. У нас обычно такие цветы не задерживаются: бережливые бабульки безошибочно знают, что этим розам лучше будет на их дачах, и оперативно "переселяют" их туда.

      Я невольно начал игру "Найди отличия". Секунд пять всматривался в окружающее, но не находил ни одной несостыковки. Всё было именно таким, каким я его описал в книге. Даже те участки, которые не были подробно описаны, словно "дополнялись" нейтральными деталями, будто художник нарисовал их в тон общей картины, не оставляя пустых пятен.

      Я мог бы так сидеть до самого вечера или до ночи, ломая голову над тем, что это – сон, галлюцинация или что-то третье. Но внезапно передо мной пробежала знакомая фигура.

      В этот момент всё окончательно встало на свои места. Точнее, стало ещё более запутанным. Вопросов стало только больше, они рухнули на меня тяжёлым грузом, но одно отрицать уже было бессмысленно: я знал этого человека. Знал слишком хорошо, потому что сам же его создал.

      Ладно, если кто-то специально нанес надпись на урну, ради шутки или романтического порыва. Ладно, если кто-то специально решил её помять, хотя бы случайно, в порыве злости или неаккуратности. Всё это можно как-то объяснить. Но вот специально рожать человека, который точь-в-точь похож на второстепенного героя из моей книги? Это уже перебор.

      Это уже выходит за пределы случайности, здравого смысла и даже самых безумных объяснений. Ведь этого человека я придумал сам – его внешность, походку, манеры. И вот он, как ни в чём не бывало, пробегает передо мной, будто всё это – обыденность. Нет, это явно слишком.

      Глава 2

      Золотые волосы, спускающиеся ниже ключиц, осиная талия, стройные ноги, голубые глаза, в которых можно утонуть, и кожа с приятным тёплым оттенком, словно шелк. Добавьте к этому проницательный ум – и перед вами Виселия, персонаж, который стал воплощением идеала. Конечно, недаром я её так подробно описал, ведь я сам её создал.

      Без сомнений могу сказать: за такой женщиной мужчины бегают табунами, мечтая завоевать её сердце. Не исключение и мой герой, в теле которого я сейчас нахожусь. Но, как и у многих других, у него ничего не вышло. Почему? Точно уже не помню, но помню, как Виселия фыркнула и с легкостью отвергла его, не дав ни единого шанса.

      И всё бы ничего, если бы не одно "но". Виселии осталось жить недолго. Её жизнь оборвётся насильственной смертью – прямо в обед. А сейчас ещё утро. Если верить моим расчётам, у неё осталось около пяти часов. И вот тут возникает вопрос: могу ли я что-то изменить? Или моя судьба, как автора, – просто наблюдать?

      Не стоит так косо на меня смотреть. Я лишь виноват в том, что написал эту историю. Никакой мести за разбитое сердце Степана – так зовут