Катарсис. Виктория Ерух

отпускают узду…

      Я – здесь.

      Искрами слов – спасу,

      переплавлю любовь

      в бессмертие.

      Просто верь, мой сиамский близнец,

      просто верь мне…

      И если за чёрные кулисы ночи

      шагнуть мне суждено,

      пусть останется свет,

      рождающий вечность —

      сквозь боль, сквозь тревогу,

      сквозь тихий ответ…

      Привет…

      Свобода

      На крыльях ветра отважной птицей лети,

      Туда, где звёзды, где неизвестны пути,

      Не зная края в своих стремленьях благих,

      Свободы грани искать не нужно в других.

      Свобода – вихрь в сердцах обычных людей!

      Лети как ветер, не зная точный предел!

      Лети к вершинам и даже, если мандраж,

      Будь сильным, смелым, лови за хвостик кураж.

      За горизонтом светило слепит глаза,

      Свобода – солнце, а заточенье – гроза!

      На лунной нити седого ветра она…

      Души свобода – реальность, а не мечта.

      Она сияет звездою яркой в ночи,

      Даёт нам в руки от счастья чудо-ключи,

      От бед спасает и смысл жизни даёт.

      Расправь же крылья и продвигайся вперёд.

      Будь сильным, смелым, скажи: «Прощай» дню

      сурка…

      В сердцах свобода – огня большого искра,

      Как птица-феникс, чьи крылья светят во тьме,

      Зовут с собою и машут нам в сизой мгле.

      Плохая

      Я, наверное, очень плохая!

      Оттого, ко мне тянутся люди,

      Оттого, я кого-то спасаю,

      Вижу счастье своё не в валюте.

      Я, наверное, очень плохая,

      Оттого, что порою ругаюсь,

      Что немножечко странной бываю,

      Что собою я быть не стесняюсь.

      А другие хорошие очень

      Ходят в ярких, сверкающих масках

      Учат жизни других и пророчат,

      Что лишь с ними всё будет, как в сказке.

      Вот поэтому очень плохою

      Я останусь. Но главное, честной,

      Настоящей, смешной и живою.

      И с собой будет мне интересно.

      Мне неважно, что скажут другие.

      Угодить всем, увы, невозможно.

      А на ложь у меня аллергия…

      От такого «косплея» мне тошно…

      Синдром Питера Пэна

      В душе мне ещё шестнадцать

      Бунтарства полна душонка

      И хочется бить порою

      Словесно не в бровь, а в глаз…

      На вид мне слегка за двадцать,

      А паспорт кричит – девчонка,

      Чего же ты врёшь, зимою

      Тебе тридцать два, смеясь.

      Но хочется паспорт спрятать

      В какой-нибудь дальний угол,

      Чтоб больше со мной не спорил

      О цифрах. Они – ничто.

      Потом на коленки падать,

      Бороться с хандрой и скукой,

      И рок слушать громче втрое,

      И выглядеть вновь чудно.

      Но только проклятый статус

      Серьезной и взрослой тёти

      Мешает мне быть собою

      И снова