Сын Неба. Алексей Авшеров

час, сверив отмеченный адрес с номером, я подошел к дому на Саратовской улице и через минуту жал руку хозяину в тесной прихожей. В квартире шумели, девица на кухне стояла у плиты.       Алексей открыл дверь. В интерьере комнаты преобладала эклектика. В центре висела лампа в матерчатом абажуре, антикварный книжный шкаф соседствовал с новым гардеробом, а над письменным столом висел постер Саманты Фокс в откровенном бикини. Со стены на звезду эстрады взирали с портретов классики. Достоевский – исподлобья и осуждая, Чехов – сквозь пенсне, понимающе и с ухмылкой.

      На диване сидели трое. Здоровый в футболке «Super gym», худощавый брюнет и высокий, напоминающий воробья, остроносый парень. Качок и его антипод увлеченно рассматривали фотографии, третий листал их за компанию. Хозяин представил меня. Мельком взглянув, они вернулись к прерванному занятию. Интерес к фоткам объяснялся просто: на кустарных черно-белых карточках красовались голые девушки. Их позам и фактуре мог позавидовать современный «Maxim». Алексей комментировал, гости хохотали. Его авторство сомнений не вызывало. Вошла девушка с подносом, и парни спрятали фото.