Панелька. Квартира 17. Павел Козлов

открывалась со скрипом, словно протестуя. Внутри пахло сыростью и чем-то тухлым. Крошечная комната на тридцать квадратов была обставлена самым дешёвым барахлом: продавленный диван, облезлый стол, разваливающийся шкаф. На полу, как всегда, ползали тараканы – они тут были хозяевами.

      Игорь швырнул куртку в угол, стянул джинсы, носки. В душ идти было лень. Всё равно там плесень, холодная вода и этот грёбаный грибок, который так и не выводился. Он рухнул на диван, уткнувшись лицом в наволочку, пропитанную потом и сигаретным дымом.

      Вертолёты начались почти сразу.

      Комната поплыла, закружилась, стены наклонились, как в дешёвой декорации. Он закрыл глаза – стало только хуже.

      Твою мать.

      Отгоняя дурноту, он перевернулся на спину и уставился в потолок. В голове мелькнула мысль: а если дрочнуть? Может, хоть это его отвлечёт, поможет заснуть.

      Он закрыл глаза, представил себя богатым. Москва-Сити. Пентхаус с панорамными окнами. Под ногами мягкий ковёр, пахнет кожей и дорогим виски. Внизу суетится сраная толпа, но он – выше всех. Феррари. Красная, как кровь. Он мчит по ночному городу, ветер хлещет по лицу, в колонках что-то громкое, качающее.

      Он сжал член.

      Ничего.

      Тишина.

      Пустота.

      Он попытался сильнее вжиться в картину, добавить деталей: элитные клубы, дорогой алкоголь, дорогие женщины. Он успешный, уверенный, всемогущий.

      Член даже не дёрнулся.

      Игорь вздохнул, швырнул одеяло на себя и повернулся к стене. Ну и хуй с ним. Завтра будет новый день.

      Глава 2. Волонтёр.

      Игорь проснулся с тяжелой головой. Глаза слипались, рот пересох, а желудок скручивало в узел. Чёртова дешёвая водка. Он с трудом разлепил веки и посмотрел на потолок, на котором бегала какая-то сраная мушка.

      В комнате воняло перегаром, потом и шаурмой, оставленной на столе. Вчера вообще ел? Воспоминания путались, но всё равно было мерзко. Он с трудом поднялся с дивана, сел, почесал грудь.

      – Блять…

      Таракан, услышав звук, шмыгнул под холодильник.

      Игорь взял пачку сигарет со стола, трясущимися пальцами достал одну и закурил прямо в комнате. С первого затяга его чуть не вывернуло наизнанку, но вскоре организм принял дозу никотина и стало легче. Для полного счастья не хватало кофе.

      Он кое-как встал, поплёлся к кухонному уголку – если эту грязную тумбу с микроволновкой можно было назвать кухней. Достал растворимый кофе, насыпал две ложки в треснутую кружку, залил кипятком из скрипучего чайника. Кофе пах дешёвой горечью, но бодрил.

      Закончив утренний ритуал, он направился в туалет. Там было всё как обычно – облупившиеся стены, грязная плитка, ржавая вода из крана. Он встал перед зеркалом, посмотрел на себя. В отражении – бледная рожа с мешками под глазами, недельная щетина, взгляд загнанной крысы.

      Жизнь говно.

      Сходив в туалет и сполоснув лицо холодной водой, он вернулся в комнату и уселся за свой ноутбук.

      Старый «Асер» запускался с характерным скрежетом винчестера, как будто у него внутри драли кошку. Экран тускло мигнул, загрузился рабочий стол,