Идеальные незкомцы. Евгения Шамшина

А Вы… Вы просто выкручиваете мне руки! Для меня всё это… Это такой шаг! Конечно, я боюсь! Боюсь, что Вы больно сделаете! Что обманете! Мне сложно принимать такие решения! Которые выходят за рамки привычного комфорта!

      Мужчина чуть остудил свой пыл. А раздосадованная девушка скрылась в спальне. Спустя пару минут он вернулся, остановившись в дверном проёме.

      – Прости меня… Старого ревнивого идиота… Я просто так сильно тебя люблю. И я тоже боюсь… Боюсь, что ты разлюбишь. Что ты уйдёшь. Для меня даже мысли эти невыносимы! Прости меня, Настюш. Прости, что так давлю.

      Присел на край кровати. Осторожно обнял. И она прильнула к нему всем телом.

      Кирилл

      Март.

      Сидя за рабочим столом, Кирилл размышлял о последнем предложении отца, который хотел видеть в заведении подпольное казино, как один из видов услуг. Дела навалились с немыслимой силой. Ресторан, который упрямо тянул всё ко дну. Убытки от него росли день за днём.

      Зазвонил телефон. Жутко пульсировали виски. Звонил брат.

      Спустя час уже ехал на другой конец города. Темнота. Тишина. Игорь следит за дорогой. Мелькает мысль, что пора отдохнуть.

      Братья сидят за столиком в ресторане.

      – Говорил с отцом? – спрашивает Младший.

      – Говорил. Непотопляем, как всегда. Бронелобый.

      – Ага, как и ты.

      – Ты об этом хотел поговорить? – моментально кипятится Старший.

      – Нет. Успокойся. Меня сегодня посетила мысль относительно твоего ресторана.

      – Ты решил поделиться с братом бизнес-проектом? – уколол без ножа.

      – Вообще-то я хотел помочь.

      – Я слушаю, слушаю. Просто ресторан – больная тема. Открою на его месте сауну. К чертям!

      – Ага. С девочками. И в подвале отцовское казино. Вэлком, девяностые! Что отличает хороший ресторан от обычного? – Кирилл не понимал, к чему клонит брат, поэтому развёл руками. – У тебя есть всё. Место. Персонал. Лучший повар. Шикарное меню. Обстановка. Ценник. Всё просто помпезно.

      – Ну, – не понимал Кирилл до сих пор.

      – Дай людям атмосферу. Дай им зрелищ, раз дал хлеб.

      – Музыка! – осенило Кирилла. – Живая. Музыка.

      – Не просто музыка. Ищи изюминку. Чтобы такое было только у тебя. И больше ни у кого в городе.

      С того вечера эти поиски изюминки стали ключевой целью в жизни владельца заведения. Миллионы прокрученных записей. Тысячи просмотренных певичек и певцов по всему околотку. И только тупик. Всё настолько однотипное, шаблонное. Опускались руки.

      Спустя две недели в коридоре.

      – Что у тебя там за кипиш? – спрашивает Олег.

      – Да фиг его знает. Я же не лезу в эти дела. Там администраторы, модераторы! Мне по хрен. Веришь, нет? Главное, чтобы был народ и постоянная прибыль.

      – Да погоди! Пойдём, посмотрим, хозяин жизни. Пошли, говорю.

      – Нее, – отмахивается Кирилл.

      – Ну, и хрен с тобой! А я посмотрю.

      У входа в караоке-бар толкотня. Даже Игорь, и тот там.