Обо всём. Сборник рассказов. Сабина Янина

Набросок за наброском выходили из-под его карандаша, и один за другим летели на пол.

      "Все не то! Не то!".

      Снова зазвонил телефон.

      – Да, – в раздражении сказал мужчина.

      – Бориска, привет! Это я. Ты как? Давно не звонишь, – от этого женского голоса у художника потеплело на душе: взгляд его смягчился, черты лица стали спокойнее.

      – Симка, привет! Прости, милая, замотался совсем. Ты ж понимаешь, договор поджимает. Надо сдавать последнюю картину, а у меня она что-то не идёт. Устал, что ли, никак закончить не могу. Не обижайся, пока весь в ней. Я тебе перезвоню тогда, ладно? Не обижаешься? Ты сама как? У тебя всё хорошо?

      – Не беспокойся, у меня всё хорошо! Работай спокойно, – ответила Сима. – Я же знаю, ты у меня талантище! У тебя все получится! Только отдыхать не забывай и обедать! Обещаешь?

      – Обещаю, – засмеялся художник.

      – Ну, давай! Вдохновения тебе, жду звонка.

      Проходя мимо зеркала, он бросил взгляд на своё отражение. Остановился и внимательно посмотрел на себя, как будто увидел в первый раз. Из зеркала на него смотрело лицо растерянного человека неопределённых лет. Этот человек был высок и худ, рубашка-балахон и узкие джинсы подчёркивали его худобу. Лихорадочный блеск глаз и бледность кожи придавали ему болезненный вид. Чёрные волосы, собранные резинкой в хвост, и худое небритое лицо довершали образ.

      – М-да, ну и вид у меня, – поморщился художник.

      Он пошёл в ванную и побрился. Затем накинул плащ и, бросив взгляд на картину, вышел из дома.

      ***

      На улице царствовала осень. Она только-только взошла на престол, чуть тронув разноцветными красками листья деревьев. Запоздалые цветы ещё не отцвели на клумбах, но уже поникли, предчувствуя свой близкий конец. День клонился к закату. Художник шёл по оживлённому проспекту и заглядывал встречающимся людям в глаза, стараясь уловить их выражение, пытаясь поймать тот единственный взгляд, который ему так был нужен сейчас.

      Вот прошли девушки со смеющимися беззаботными глазами. А там, на скамейке недалеко от памятника, сидят влюблённые и не сводят друг с друга радостных глаз. Тихо прошёл куда-то сгорбленный старик, мелькнул его угрюмый взгляд. Офисные работники спешат домой озабоченные, задумчивые, измученные, довольные, несчастные, спокойные, усталые… – десятки эмоций отражаются в их глазах.

      – Алёшенька! Куда побежал, стой, там машины!

      Он оборачивается и видит ребёнка лет пяти, который бежит за мячиком. Мячик катится совсем близко. Художник подхватывает его и даёт малышу. Тут же подбегает его мама.

      – Спасибо большое! – благодарит она.

      – Осторожнее с мячом, машины рядом, – говорит тот.

      – Да, конечно, случайно выпал у меня из рук. Мы сейчас во двор идём гулять, – мать смотрит с любовью и заботой на малыша, с благодарностью на художника.

      «Всё не то! Не то!» – в отчаянии думает он.

      Художник зашёл в ближайший бар.

      – Здравствуйте. Пожалуйста, джек с колой, двойной и сэндвич, – делает он заказ бармену