Дороги Зоны. Жизнь после жизни. Дмитрий Заваров

противник.

      – Убью! – бросил через плечо Иванов, сноровисто прыгая между кочками.

      Вырвавшись на оперативный простор, он устремился вниз по дороге. Автомат мешал бежать, Иванов отшвырнул его в кусты.

      – Стой, идиот! – орал большой сталкер, пыхтя сзади.

      – Отвали! – орал в ответ Иванов, не оглядываясь.

      Но по нарастающему сопению ему было понятно, что уйти не получится – преследователь бежал явно быстрее. У моста через ручей Иванов остановился и резко развернулся.

      – Чего тебе? – грозно спросил он.

      – Вот чего! – выдохнул сталкер и заехал Иванову в челюсть.

      Иванов кубарем скатился с тропинки в мокрую траву. Он быстро поднялся и, выхватив пистолет, наставил его на противника.

      – Здорово, Молодой! – радостно помахал рукой сталкер.

      «Сумасшедший», – решил Иванов и стал боком обходить безумца, продолжая держать его на мушке.

      Сталкер расстроенно поцокал языком, резко подался вперед и снова ударил Иванова, на этот раз в ухо. Иванов опять упал в мокрую траву. Теперь поднялся он не так быстро – голова кружилась, в ушах звенело. Сумасшедший стоял рядом, внимательно наблюдая.

      – Убью же, болван! – Иванов снова погрозил пистолетом.

      Но сталкер не боялся. Он сделал резкое движение, но теперь уже Иванов был наготове: ловко увернувшись, перепрыгнул через поскользнувшегося психа и побежал в обратную сторону. «Сходил, блин, за артефактами!» – возникла мысль.

      Но, как говорится, беда не приходит одна. На пригорке, куда держал путь научный сотрудник, вдруг показался зомби – Иванов сразу определил его по описанию. Волоча негнущиеся ноги, кадавр медленно шел навстречу, голова болталась в такт шагам, из безвольно открытого рта свисала нитка зловонной слюны, невидящие пустые глаза пялились прямо на Иванова – казалось, этот тухлый взгляд пачкал все, на что натыкался.

      – Ма-а-ачи-и-и! – невнятно промычал зомби и медленно потянул из-за спины автомат.

      Этого Иванов уже не выдержал: он вскинул пистолет – и так и замер на дороге в классической позе дуэлянта.

      – Чего это ты тут комедию ломаешь? – спросил подошедший Зубр.

      – Я подумал, что в живого человека его стрелять не заставишь, – пояснил Мора, вытирая с подбородка слюну.

      – А-а, гуманист! – понимающе покивал Зубр.

      – Мора? Какого хрена… – пробормотал Иван, опуская руку с пистолетом.

      – Привет, бро! – поздоровался Мора.

      – Зубр?

      – Вестимо! – довольно пробасил громила.

      Молодой переводил взгляд с одного на другого, сталкеры терпеливо ждали. Но вскоре им наскучило наблюдать за монотонно поворачивающейся головой друга.

      – Он так долго будет, как думаешь? – поинтересовался Зубр.

      – Не знаю. Я в таких случаях в обморок падаю.

      – Ну да, как все нормальные люди.

      – Это… это что, а? – забормотал Молодой. – Это вы зачем, а? На хрена? Почему я тут, когда я там? Какого вообще?.. Я не понял, откуда все это тут?

      – Тихо,