Гора. Книга 1. Вторжение. Баир Сибиданов

встал в боевую стойку. Его окружили. Они были спокойны и расчетливы. Трое идут полукругом: каждый может кинуться, но не спешат, словно от ожидания латник сам себя заколет. Четвертый руками по траве шарит, меч ищет.

      Это не враги.

      Надоело.

      Конечно, это все неправильно, но надоело. Мы же тут драться должны, не так ли?

      Выпад. Атакую одного, двое других – сбоку, почти сзади тыкают неумело в тело отточенными обрубками своих мечей. Но я же не вчера родился.

      Отбил и выскользнул.

      Пламя четырех факелов неплохо освещает поляну. А ветер-то, паразит, стих. Уже почти совсем стемнело.

      Все пора разбираться с ними.

      И все же это не враги.

      Григ кидается на одного, но тут же меняет направление выпада. Тот, что шарил в траве, нашел наконец, с диким ревом кинулся. Выпад срывается. Григ ныряет куда-то влево и тяжелым кулаком бьет в чью-то подставленную челюсть.

      Есть. Теперь трое. Неврагов.

      Но кажется, они знают о том, как нужно биться. Не останавливаясь, лезут. А Григ не то, чтоб устал, просто у каждого свой ритм. Нужна передышка.

      Латник ныряет в темноту. За ним следом – тот, что с факелом.

      Удар. Лежит. Факел покатился, зашипел в траве.

      А следом – еще один невраг с мечом вслепую… Зря это он. Ррраз! – слетел с копыт. По голове рукояткой меча получить – не фунт изюму съесть.

      – Хватит! – голос неожиданно близко и сверху. На дереве, понял Григ. Поздно. Всего лишь на мгновение остановился. Обернулся на голос.

      И попался.

      Почувствовал, как его правую ногу обхватила ворсистая петля веревки. Ловушка. Перерубить ее несложно, но скорей всего, это не единственный сюрприз: под ним, вероятно, яма с кольями: поэтому, перерубая веревку, обрекаешь себя на смерть. Не враги, черт вас возьми. Но говорят с ним явно не луиды, поэтому все в порядке. Только с врагом нужно чувствовать себя оружием, со всеми остальными – трискером. И Григ спросил:

      – Кто ты? Что нужно тебе?

      – Я – Тролль. Так вы, кажется, меня называете.

      Услышав это, Григ дернулся и, подхваченный за ногу, взлетел к толстой ветви огромной сосны. Воспоминание обожгло: это имя он больше не рассчитывал услышать, потому что там в лесу три года назад он видел его мертвым собственными глазами… Один из нападавших ловко выбил у него меч. Сделав несколько конвульсивных движений, Григ успокоился.

      Три факела поднялись к висящему латнику.

      А Тролль слез с дерева, не спеша подошел, похожий на трискера, но уже не трискер, Тролль. Чернь дала ему это прозвище, в котором соединились презрение и страх. Оно означало «предатель», «оборотень». Он тоже когда-то был трискером. Правда Григ этого не знал. Он знал лишь того, кто умер в том лесу.

      Не он. Или… Во всяком случае сильно изменился. Настолько, что Григ не узнавал. И потом на лице должны были остаться шрамы. Их не было. Хотя в полумраке их трудно разглядеть, если даже они есть.

      Воин выгнулся и попытался дотянуться до ветви, на которую был подвешен. Безуспешно.

      – Я