Группа крови на плече. Кодекс спецназовца. Алексей Вязовский

Андропова.

      – Все вывернули, из светошумовых тоже, – отчитался Тоом, забирая у меня стаканчик и наливая мартини. – Теперь уже можно? За успех?

* * *

      Внуково встречало нас теплой весенней погодой. Как ни хотелось мне рвануть домой, но после инцидента с гранатой надо было все лично проконтролировать. Я позвонил в Сберкассу Яны, сказал, что прилетел. Услышал облегченный вздох и кучу вопросов. Жена как из пулемета тараторила – интересовалась, как все прошло в Сарапуле, рассказывала семейные новости. Первое я проигнорировал – не выдавать же секретную информацию по открытой линии? Насчет второго больше интересовался здоровьем супруги. Тут все было отлично, вечером меня с нетерпением ждали домой.

      Второй звонок я сделал уже из служебной «Волги». Пока парни грузились в автобус, я доложился Алидину. Общую информацию он получил еще ранним утром, звонком по спецсвязи, но хотел знать подробности.

      – Все штатно, по подпункту Е общего плана мероприятия, – туманно ответил я. Хотите разводить бюрократию? Ну так получите.

      – Хрена ли ты мне мозг сношаешь своими подпунктами?! – выругался генерал. – Давай детали. Мне на доклад к председателю идти.

      Ну я и дал. Пока рассказывал, громовцы погрузились, водитель побибикал мне. И тут я понял, что после мартини как-то не айс садиться за руль. Нет, служебную «Волгу» с соответствующими номерами и маячками никто бы не стал останавливать. Но подобный подход – это дорога в ад. Только дай себе слабину – все, пиши пропало. Очнешься в кювете вверх тормашками. Или еще хуже под каким-нибудь КамАЗом. И будут тебя выковыривать частями долго и больно.

      – Байкалов! – я крикнул в приоткрытое окно. – Саша! У тебя же есть права? Тогда садись за руль.

      Пушкин сел на место водителя, мы караванчиком отправились на базу в Балашиху.

      Байкалов долго молчать не мог, завел опять разговор про свою любимую поэзию. Дескать, мой урок выучил, читает только идеологически выверенные стихи.

      – Хотите один услышать? Очень талантливо написано…

      – Ну давай! – согласился я.

      Сбрехнул какой-то лиходей,

      Как будто портит власть людей.

      О том все умники твердят

      С тех пор уж много лет подряд,

      Не замечая (вот напасть!),

      Что чаще люди портят власть.

      – Ничего так, – покивал я. – А кто автор?

      – Вот еще… – затараторил снайпер:

      Мы бренны в этом мире под луной:

      Жизнь – только миг (и точка с запятой);

      Жизнь – только миг; небытие – навеки.

      Крутится во вселенной шар земной,

      Живут и исчезают человеки.

      Но сущее, рожденное во мгле,

      Неистребимо на пути к рассвету.

      Иные поколенья на Земле

      Несут все дальше жизни эстафету.

      – Это как-то похуже. Человеки… Так кто автор?

      – Юрий Владимирович! – Пушкин прибавил газу, смело пошел на желтый, автобус за ним.

      – Какой Юрий Владимирович!

      – Андропов!

      – Ты