Журнал «Юность» №10/2024. Литературно-художественный журнал

во тьму. Вместе с сознанием Антона.

* * *

      – В ухо ему!

      – В нос, нос, так смешнее.

      – Отдай!

      Ай! Антон вздрогнул от чувствительного укола в ухо и открыл глаза. Закрыл. Где-то он читал, что недостаток сна влияет на мозг так же, как и алкоголь. Не врали. Может, лучше позвонить в скорую и сдаться на милость психиатров самому, чем по принуждению?

      Антон снова открыл глаза, переводя взгляд то на одну, то на другую мохнатую рожицу с торчащими изо лба рожками.

      – Ну чо, здарова! – шмыгнула пятачком левая, бурая и потолще.

      – Какое «здарова», если он… того! – Второй черт, худее и прилизанней, серой масти, отпихнул первого. – Пусти, я ему объясню.

      – Не-не, мне все понятно. – Антон в миролюбивом жесте поднял руки, пытаясь хоть что-то рассмотреть в тумане. – Ребят, мне бы позвонить.

      – Слышь, он, реально, не догоняет…

      Антон сидел на полу неизвестно где, скрестив по-турецки ноги и держась за голову, пытаясь уложить в нее происходящее. Он умер. И не попал в рай. Нет, он никогда не считал себя праведником, но разве быть обычным неплохим человеком недостаточно?

      – Почему ад? – спросил он у серой морды, та казалась ему чуть умнее и участливей.

      – Ад! Слышь, во куда он собрался! – Бурый ткнул локтем напарника и заливисто захрюкал.

      – Ад еще заслужить надо было, как и рай, – строго ответил серый. – Ты в серой зоне, как неопределившийся.

      – И что мне теперь делать? – Антон привык сразу разбираться с непонятными условиями задачи.

      – О, пошли правильные вопросы, – одобрительно кивнул серый. – Хорошие писатели после смерти становятся музами, а плохие – немузонами.

      – Но я не писатель!

      – А про яблоко ты написал? – вкрадчиво спросил серый.

      Антон вспомнил один из немногих удавшихся ему рассказов и кивнул:

      – Ну, я…

      – Вот. А про кого ты там писал? – Серый поднял вверх брови и мохнатый кривоватый палец, задержав многозначительную паузу. – Ага, дошло, – довольно усмехнулся он.

      – Но это же был просто… – Антон замялся, подбирая слово, – ретеллинг… Так часто делают.

      – Часто, ага, а мы таких на карандаш берем. Вот этот, – поддакивая, кивнул бурый, показывая ему простой карандаш с ластиком на конце, которым его, похоже, разбудили.

      Антон машинально потер ухо.

      – И что теперь?

      – Наряды получаю я как старший. – Серый указательным пальцем поправил очки без стекол, на что бурый закатил глаза. – И распределяю по группе. Первое время на задания будем ходить вместе.

* * *

      «Роман Алексеевич Карташев. Врач-хирург. Начинающий писатель. Пишет сатирические рассказы о буднях военврача. Готовится к литературному конкурсу. Рекомендуемый тип воздействия – средний, с периодом два раза в месяц».

      Похоже, у него появился постоянный клиент. Роман Алексеевич, что же тебе во врачах не сиделось? Там же адреналина через край, к чему дополнительные эмоциональные качели? Ладно. Антон шевельнул