XXI – XXIV. Иван Будник

дни, недели или годы…

      И вот ты ощущаешь в тишине,

      Как появилась эта сила снова.

      И ты горишь опять в её огне.

      Как долго пламя жжёт никто не знает,

      Но каждый ощущает на себе,

      Как властно себе муза подчиняет

      В своей секретной яростной игре.

      Мир, не похожий на наш

      Мне хочется верить, что всё не так просто,

      Что где-то есть мир, не похожий на наш.

      Там есть существа огроменного роста,

      Трава зеленее, не то, что у нас…

      Там звонкие птицы и солнце светлее,

      Деревья касаются аж облаков.

      Там реки спокойнее, люди добрее,

      Наполнена речь там простых тёплых слов.

      В лесу ходит леший, как в сказке старинной,

      Русалка сидит на ветвях у воды.

      Всё также, как в детстве, легко и красиво.

      Гнетущей для сердца там нет тишины.

      Там смех и веселье, там песни и пляски

      Там всё, что мечтал в жизни осуществить.

      Никто, как у нас, не скрывает лик маской.

      В том мире так хочется счастливо жить.

      Сегодня день идёт не так

      Сегодня день идёт не так:

      Ничто не держится в руках,

      Мир стал черствее, чем вчера,

      Устал, когда открыл глаза.

      Всё задолбало, что аж жуть

      И кофе время нет хлебнуть.

      Все ходят-бродят там и тут.

      Когда уж все они уйдут!

      Одно желание – поспать,

      Потом немного почитать,

      Немного чая, круассан

      И вновь занять родной диван.

      Часок наверно погулять

      Вернуться и улечься спать.

      Что так, что так день пролетит,

      Но позитива дефицит.

      Белый лист

      Белый лист без намёка на складку.

      Рядом ручка небесного цвета.

      Лёгкий штрих открывает дверь в сказку

      Бесконечного тёплого лета.

      А быть может бескрайнее море,

      Что бурлит под суровыми тучами.

      И бежит в этом грозном просторе

      Лодка малая с бледным попутчиком.

      Или скалы высокие острые,

      Словно копьями небо царапают.

      Шапки белые словно в простыни

      Небрежной рукою затянуты.

      Может жёлтый песок безжизненный.

      Там, где солнце блестит ещё ярче.

      Мир, где ветер гуляет невидимый,

      Раскалённой рукой своей машет.

      Белый лист без намёка на складку.

      Рядом ручка небесного цвета.

      Как хочу я открыть двери в сказку,

      Но в какую? Не знаю ответа…

      Социопат

      Мне, если честно, надоели люди…

      Бегут, спешат, снуют туда-сюда,

      Ругаются, кричат, о чём-то судят,

      А толку-то в итоге нихрена…

      Хоть этот мир настроен на общение,

      Всё меньше смысла слышится вокруг.

      Флэшмобы, батлы – модные течения,

      Где искренне друг другу только врут.

      Лишь тишина накроет, словно пледом,

      И даст