Моя поминальная книга стихов. Книга сорок вторая. Валерий Дудаков

тебе мы все привязаны сердечно,

      И всё, случилось что в твоей судьбе,

      Осталось в нашей памяти навечно.

      Домашние воспоминания

      Так нелегко, не просто так сознаться,

      С твоим уходом стал наш мир другой,

      Не спится по ночам, слова роятся

      И жалят безысходною тоской.

      Скучает осень, листья облетели,

      В природе будто то отозвалось.

      Я до сих пор не понял, неужели

      Нам пережить случилось, что пришлось.

      То осознать слова сочувствий просят,

      От Кати утешения дают,

      И иногда звоню с отчаянья Косте,

      А он ослаб в болезнях от простуд,

      От стресса, может, и переживаний

      Внезапно наступившей пустоты,

      И каждому из нас его сознанье

      Подсказывает, что не с нами ты.

      Вот фото, вместе где стоим с тобою,

      Плечом к плечу, в беседе о делах,

      Порою острых, этого не скроет

      И снимок с тёмной рамкой на полях.

      Тебе я что-то жёстко объясняю,

      Ты слушаешь настойчивую речь,

      Быть может, возражаешь, я не знаю,

      Ещё осталось сколько этих встреч.

      Мы в чём-то разны, в чём-то так похожи,

      Пишу стихи я эти за столом,

      Тишь, утро, редкий шум прохожих,

      Спокойствие, но опустел мой дом.

      И то не водевиль, не мелодрама,

      Одна из самых грустных наших тем,

      И первою ушла из дома мама,

      Теперь и ты, но только насовсем.

      Стоит здесь ваза с белыми цветами,

      Стул, на котором часто ты сидел,

      И даже чашка толстая с «Битлами»,

      Которая осталась не у дел.

      Предметы, что рука твоя касалась,

      Следы от «сердца горестных замет»,

      То от тебя на память мне досталось,

      О чём когда-то написал поэт.

      От них по-жизни никуда не деться,

      Они лишь тень людского бытия.

      Тебя хранить в нас будет память сердца

      И в этом тоже будет жизнь моя.

      Жизнь – смерть

      Тебя теперь здесь с нами нет,

      С деревьев отлетают листья,

      Твою я не приемлю смерть

      И говорю с тобой о жизни.

      Надеялись, что всё пройдёт,

      Болезнь твою излечит некто,

      Но не случалось каждый год,

      И не надеялся на тех ты,

      Кто мог помочь в твоей беде,

      Твою с «чужою» совместимость,

      И недоверия к судьбе,

      И лет последних нелюдимость.

      Шесть лет страдал ты, но не сник,

      Всё ж не всевластна медицина,

      Ведь жизнь порой тяжёлый риск,

      Опасный, но необходимый,

      Которую ты не дожил,

      Порой взахлёб, порой с опаской,

      Кого-то ты недолюбил,

      Не принимал кого-то ласку.

      Но думаю, что долго ждал

      Её, кто станет близким другом

      И в глубине души мечтал,

      Тебя оценит по заслугам.

      И зная, в трудный каждый год

      Тебе помочь необходимо,

      И