Односчастье. Наталия Забегалова

каменной смолой,

      что временем – не выбранным, но грозным.

      Как ни стараюсь – руки коротки:

      не достаю. Пусть ветер нежным слогом

      твои черты в одну заговорит

      молитвой, задувающей тревогу.

      Светает. Звуки. Мечется вопрос,

      не обретая буквенного тела.

      Ты снишься мне. На этот раз всерьёз,

      что я бы просыпаться не посмела.

      май, 2020

      «Постирала бельё, чтобы выжать тщедушным дождём…»

      Постирала бельё, чтобы выжать тщедушным дождём.

      Опрокинула мокрое на бельевую верёвку.

      Залетал тополиный, чуть сладкий, в оконный проём

      поприветствовать платье моё и тугую джинсовку.

      Из окна целый мир пролетает раз в десять минут.

      Вот такси улыбнулось собаке, мамаше с коляской.

      Записала на утро от точки до точки маршрут,

      чтобы выйти, закрывшись от зрителя тканевой маской.

      Птицы в мае неистовы. Вечером песню свою

      так отчаянно выдали, просто, по-деревенски,

      а на небе глухая Луна погружалась во тьму

      всем событием тела и мыслием всем своим женским.

      май, 2020

      «Был какой-то июнь. Его рикошетило жутко…»

      Был какой-то июнь. Его рикошетило жутко.

      Я уже не боялась внутри оставаться одна,

      а вот выход на улицу или проезд на маршрутке

      вызывали сомнения в степени пользы-вреда.

      В холодке мне встречались забытые в месяцах тени,

      монологи о смысле и прочей святой ерунде.

      Я боялась окна нараспашку, как битой ступени,

      и потом оказаться не здесь, а неведомо где.

      Я держала дистанцию и обнимала деревья.

      Разморозивши вишню, пекла надоевший диплом.

      Собирала рецепты на будущее. Безделье

      пресекала на фильме не первом и не на втором.

      И брала себя в руки – искала работу на вечность.

      Пока живы – бессмертны, но как принять это «пока».

      И зачем мне такая унылая чистосердечность,

      предсказавшая муторность вируса и облака?

      Я писала по осени девять последних записок

      дорогим и любимым. Читала за новый этап

      и любила кого-то хорошего, кто мне был близок

      через годы и мили, сквозь шумом набитый чердак.

      Или нет. Глупый вымысел в розовых строчках.

      Знаю цену за якорь трёхпалубным кораблям

      и ненужные томные рыхлые многоточия

      посылаю подальше, возможно, ко всем чертям.

      май, 2020

      По тебе

      По тебе звон в ушах рушится одубело,

      разбегаются чуть скорее материки.

      По тебе не поётся, не складывается умелым,

      а саднящим горем льётся на позвонки.

      Паруса чернеют от пыли крупинки-шара.

      Не рождает фениксов больше сыра земля.

      Нам желанное прежде даётся нелепом даром,

      обменять который хочется, а нельзя.

      Отпускаю словом зависимое блаженство,

      бессознательно действую правилам вопреки.

      Покидает