Я шел к себе. Ксения Рего

записная книжка.

      Не скрою, мне хотелось быть для нее особенным. Хотелось, чтобы она хвалила меня, гордилась мною, потакала в какой-то мере.

      По началу даже казалось, что ее «До скорой встречи на следующей сессии» звучало холодно и бездушно, ведь в самом начале сессии она всегда была со мной приветлива. Заходя в ее кабинет, я ощущал себя так, словно вернулся домой. Она была такая светлая, настоящая, живая. И я, еле перешагивающий порог ее мозгоправного «офиса».

      К ней хотелось идти. Рядом с ней хотелось находиться. Она словно волшебница, раскрашивала мой скучный и однообразный мир. С ней я всецело ощущал, как мироздание останавливалось, покрывая мои плечи пылью замершего времени.

      Я чувствовал себя так легко, так свободно, словно парил в облаках. Ее теплая улыбка, согревающая душу, сияющие глаза, излучавшие доброту, ее мягкий голос, успокаивающий мои нервы, погружали в состояние безопасности, как в тихой гавани. Но к концу каждой сессии я осознавал, что все это было лишь иллюзией.

      Ее светлый мир оставался для меня недоступен, как заветный плод за высоченной стеной. Я не имел права на ее тепло, на ее доброту, на ее время. Я был просто клиентом, не более того. И, как все, должен был уйти, повернувшись к ее миру спиной.

      Ох как я бесился, когда она оставляла в моей голове тонны вопросов. Для нее сессия была окончена. У меня же она длилась день за днем.

      Я продолжал искать себя в фильмах, сериалах, книгах, поведении коллег на работе. Я думал, что этот собирательный образ и является мной, что Вселенная навязывает мне его, ибо таков мой путь. Ведь если я не осознаю свой путь сам, значит тот, что налип на меня и есть мой?

      Но моим он никогда не был. Жизнь, что я сам себе определил никогда не была моей, – разве только решения, что вели меня к исполнению чужих мечтаний. Ведь вы помните, что своих у меня не было вообще.

      Я не родился стоматологом, не был летчиком, не любил играть в футбол, не занимался рисованием и не собирал лего. Всего этого не существовало в моей жизни. Зато было другое. И без нее я никогда бы этого не понял. Я продолжал ходить к ней и тихо ненавидеть свой мир, пока она не открыла мне новый.

***

      Утром того самого дня я наткнулся на странный заголовок в газете. В статье был очередной призыв к проверке здоровья, а сверху красовалась жирная надпись: «Ваше сердце – ваша дверца».

      Что за чушь я сейчас прочитал? Как это сердце может быть дверцей? Какая вообще к черту дверца? Что только не понапишут, чтобы завлечь внимание простого обывателя. Дверца. Нет, ну вы слышали. Я бы еще принял, что у сознания есть собственная замысловатая дверь, но сердце! Этот кусок плоти и любить то не способен. Только знает себе, что кровь качает. Как робот. Кусок бездушного робота. Как и люди, которые меня окружали. Бесчувственные, без эмоциональные роботы. Я не понимал почему рядом со мной такие люди. Что я вообще делаю среди таких, как они.

      Я же веселый, интересный. Я – особенный. И таланты у меня есть. Просто они спят пока. Ну не обнаружил я ту самую ниточку, за которую нужно дергать, чтобы стать профессионалом своего