Рассказы больного душой. Егор Максимович Осецкий

попросил мужчина, продолжая смотреть в сторону и протянув руку. Девушка медленно подошла к Антону, отдала его телефон и ушла из кабинета, ещё раз выразив свои соболезнования.

      Мужчина ещё некоторое время продолжал смотреть в даль, положив свой подбородок на руку. Он не мог прийти в себя. Год назад умерла мама, сегодня отец, а дальше что? Кто будет следующим? Жена? Их будущий ребёнок? Или сразу оба? Данные мысли не давали покоя Антону и мешали сосредоточиться хоть на чём-нибудь.

      Мужчина решил наконец узнать, что ему писал отец. Антон разблокировал телефон и открыл чат с папой.

      «Господи, почти 50 сообщений… он писал мне каждый день…» – подумал про себя Антон, увидев, сколько сообщений он пропустил. Каждое из них было расписано на 10-15 развёрнутых предложений. Каждое сообщение было своеобразным сочинением. Пролистывая каждое из них, Антон чувствовал себя удивительно по-гадски. Несмотря на то, что отец поступил как трус тогда, он же всё равно вернулся к матери и к нему. Ну и что, что поздно? Он всё равно помогал и поддержал своему сыну так или иначе. Сколько раз он просил прощения за то, что сделал тогда? Сто? Тысячу? Десять тысяч раз? Но Антон ведь и слушать не хотел, считал отца трусом, предателем…

      Мужчина пролистал до самого первого сообщения. Как раз до того, которое отец прислал месяц назад. Антон решил его прочитать.

      «Сынок, здравствуй, это твой папа. Я знаю, что ты сейчас думаешь: «Какого чёрта ты пишешь мне, старик? Я ведь чётко и ясно дал понять, что не хочу с тобой общаться!». Я всё это помню, знаю твоё отношение ко мне и к тому, что я сделал тогда. Я ведь и раньше пытался связаться с тобой, но ты наотрез отказывался делиться своими данными со мной. Грозил матери, что перестанешь общаться с ней, если она даст мне твой номер телефона. Я помню всё это. Но ни в коем случае не оскорблён. Я понимаю тебя. Понимаю, какую боль принёс тебе и твоей матери тогда. Я виноват и осознал это уже очень давно. Ты не представляешь насколько сильно я жалею о том, что сделал. Я готов вечность умолять тебя простить меня, готов разбить голову об пол, но понимаю, что извинения ничего не изменят. Словами прошлое не вернуть.

      Я нашёл твой номер телефона для того, чтобы сообщить важную печальную новость. У меня обнаружили рак. Врачи дают мне месяца 2-3, но что-то подсказывает мне, что я уйду вслед за твоей мамой гораздо раньше. Если меня не сожрёт изнутри рак, то это сделает моя совесть. Я не прошу тебя простить меня, так как понимаю, что это невозможно. Но я прошу тебя приехать ко мне. Поговорить. Как взрослые люди. Может ты поймёшь меня. Если так и произойдёт, то я уйду на тот свет немного легче. Надеюсь, что ты ответишь мне. Люблю тебя, сынок.»

      На глаза Антона наворачивались слёзы. Он не мог простить своего отца, это правда, но он мог хотя бы поговорить с ним. Вспомнить хоть что-то хорошее из того, что они вместе пережили. Просто увидеть так или иначе родного для него человека. Потрогать его. Услышать.

***

      Прошло несколько часов. С каждым прочитанным сообщением мужчина чувствовал себя всё хуже и хуже. Его тело сжималось, сердце ужасно билось, а слёзы стало почти невозможно держать в себе. Наконец, Антон долистал до последнего сообщения, которое было отправлено