Дневник моего прошлого. Часть 1. Помутнённый разум

этой странице чернила смешаны с чем-то тёмным, будто кровь или грязь запачкали бумагу. Края её рваные, как если бы автор вырывал лист, но передумал. Запах страницы резкий, металлический, словно она сохранила в себе остатки той самой ночи.

      ***

      13 декабря.

      Ночь, наверное.

      Сегодня я хочу рассказать тебе, мой молчаливый слушатель, одну историю. Она не о прошлом. Она о том, что случилось недавно. Так недавно, что мои руки всё ещё дрожат, а одежда ещё пахнет ею. Это была не моя первая кровь. И, боюсь, не последняя.

      Он был обычным человеком. Никем не примечательным. Один из тех, кого ты встречаешь на улице и сразу забываешь. Лицо, которое не запоминается. Глаза, которые смотрят сквозь тебя. Но, видимо, что-то в его существовании зацепило меня. Или, может, мне просто нужно было почувствовать это снова.

      Я следил за ним весь день. Он не заметил. Никто никогда не замечает. Люди не смотрят за спину, не чувствуют опасности, пока не становится слишком поздно. Я знал, куда он идёт. Он всегда шёл одной и той же дорогой – по узкому переулку, где фонари светят так тускло, что они больше скрывают, чем освещают.