Пленники Зыбучих песков. Оля Бас

на нагретых солнцем камнях, кормил наглых чаек, встречал легкие сумерки белых ночей.

      Наша переписка превратилась в красочный дневник короткого питерского лета. Он был профессиональным фотографом, и каждый его снимок был маленькой одой жизни.

      Иногда он писал, что не доживет до зимы, но тогда вокруг цвело лето, и мы спешили насладиться его дарами.

      Мы были далеко и, одновременно, как никогда близко.

      ***

      Я помню, слишком хорошо помню.

      Была середина осени, та самая прекрасная пора, когда воздух особенно чист и прозрачен, и от сладковатого аромата прелой листвы с ноткой первых заморозков кружится голова и в безотчетной тоске сжимается сердце.

      Он ушел тихо и незаметно. Просто одним утром не проснулся, оставшись спокойно лежать под слоем наметенного за ночь песка.

      Пара слов в личку с незнакомого номера, скупое сообщение в общем чате, череда коротких безликих соболезнований. Обычное дело в нашей тюрьме.

      Говорили, что он проиграл Зыбучим пескам, провалился на самое дно и не смог выбраться. А мне хотелось верить, что он наконец-то нашел заветный выход и сумел сбежать из этого ада.

      Он обрел долгожданную свободу и вечный покой, оставив мне на память свое имя, две короткие встречи и нашу переписку – целую жизнь длиною в год.