Тень Рико. Возможно, я чьё-то наказание. Часть 2. Никита Владимирович Грицаев

Рико. Кстати, не знаешь, как он?

      Глаза Марко налились кровью. Он уже было хотел наброситься на этого человека с улыбкой на лице, но Киро снова заговорил:

      – Судя по всему, не знаешь, раз сидишь здесь один в таком виде. Интересно, что произошло. Хотя, погоди, я могу предположить – твоё время прошло. И его тоже. Он не закончил начатое, просто ушёл в закат, а ты теперь не знаешь, что делать, когда столько много прошёл с ним. Стой!

      Ничего не говори. Подумай! Думай, потом говори. Мне пора. Ещё обязательно увидимся.

      Марко, словно проснувшись, задал себе вопрос: «И что это сейчас было?»

      – Может быть, я схожу с ума, и этого не было? Подожди! Что ты знаешь? Киро, постой! – кричал Марко, но не видел его силуэта впереди. Он бежал через весь парк, настолько увлечённый погоней, что не заметил человека в чёрном пальто и круглых очках, который сидел на скамейке у реки. Этот человек видел и слышал всё происходящее.

      Марко не помнил, как закончился тот день. Когда сознание начало возвращаться, он обнаружил себя в подъезде возле двери в квартиру. Осмотревшись, он пришёл в ужас: его одежда была грязной и разорванной, тело покрывали ссадины, а квартира, перед которой он лежал, оказалась чужой.

      Похоже, допился, всё, финишная прямая! Хотя, судя по состоянию, кривая, – сделал вывод для себя Марко. Спустившись на свой этаж и зайдя наконец к себе в квартиру, он обнаружил ещё один сюрприз – на столе лежало их совместное фото, которое Марко носил в кармане «под сердцем» в пальто, которое осталось у Аделины, и её обручальное кольцо. Марко переполняли эмоции, он не знал, что делать: метаться с криками по квартире, биться головой о стену или вообще выйти в окно? В итоге, так и не сдвинувшись с места, он садится в кресло, берёт лист бумаги и ручку и пишет следующие строки, как на одном дыхании:

      Посмотри, осталось место на спине?

      Или туда попали все же все стрелы?

      И письма, все ли мы сожгли в огне?

      Душу свою обведя белым мелом.

      О нас позабыли – для них мы лишь шутка,

      Реально, похоже, лишились рассудка.

      В телефоне нас назовут «чокнутый псих»,

      Пошутив про самооценку героев из книг.

      К кому-то должны мы испытывать чувства,

      Любовь – наша работа, а не искусство.

      Но эти проблемы важны только нам,

      И каждый решает их по-своему сам.

      Куда пропали те, кто нам всего важней?

      Кто нас сопровождал и в рай, и в ад?

      Кто смыслом наших был ночей и дней?

      Кто разогнать мог нашей грусти смрад.

      Грустно, что мы так много молчали

      Там, где другие нас попрекали

      Во имя мечты и счастья чужого,

      Вечно играя роль запасного.

      Раздавая себя налево-направо,

      Внутри не имели мысли мы здравой,

      Сгорая в надеждах под вызов «на бис».

      Что ж, те же грабли, и путь снова вниз.

      Похоронив к людям в себе доброту,

      Мечтаем о вечном на старом мосту,

      И бросив взгляд в пустоту, осознав,

      Да, мы ушли, но не всё им сказав.

      Мы