Метро 2033. Крым. Последняя надежда (сборник). Никита Аверин

преодолел еще одну насыпь из обломков кирпичей, и взору открылась Севастопольская бухта.

      Когда-то, наверное, вода в ней была ярко-синей, прохладной, текучей. Сейчас всю бухту занимал студень. Даже не студень – растаявший холодец. Густой первобытный кисель, на вид даже упругий и густой, темно-свинцовый. Ряби на воде не было, но что-то перекатывалось лениво, будто по киселю где-то били ложкой. Пошту замутило. Один расчихался, содрогаясь всем телом.

      Ясно-понятно. Это у нас были ароматы Севастопольской бухты.

      Пошта тронул поводья, направив Одина вдоль берега. Здесь живые вряд ли остались, скорее всего, дальше в городе прячутся. Но все-таки, что случилось с водой?

      Он подъехал к причалу и глянул вниз.

      Это были медузы. Живые, лениво шевелящие многометровыми щупальцами, и дохлые, бесстыдно раскинувшие своды куполов – не меньше трех метров в диаметре каждый.

      Кишели, можно сказать.

      Пошта вообще медуз не любил, а таких еще и ни разу не видел. Сожрут же – и не поморщатся.

      – Пойдем-ка мы отсюда, – сказал он Одину, разворачиваясь к бухте спиной, – поищем где-нибудь еще. Обидно, елки, вот так взять и перфокарту про…

      Договорить ему не дали. Из-за развалин показались люди.

      Пошта напрягся и вытащил из-за спины карабин. Мало ли. Но, похоже, это были не разбойники, если, конечно, бандиты не вырядились в темно-синюю форму ВМФ России. Пошта замер.

      – Стой! Кто идет?

      Форму чудно дополняли противогазы. Пошта присмотрелся, силясь понять: они защитные костюмы под кители напялили, что ли?

      – Листоноша, – откликнулся он.

      – Вижу! – не растерялся переговорщик. – Как зовут, по какому вопросу?

      – Зовут Пошта, ищу вора. Ограбил и скрылся где-то здесь.

      Переговорщик обернулся к спутникам, что-то сказал и пошел навстречу Поште. Листоноша спешился и похлопал Одина по боку, успокаивая. Впрочем, конь сам понимал, что их не убивать идут.

      – Я про листонош много слышал, – сказал моряк, блестя стеклами противогаза, – но ни разу не видел. По коню узнал. Мичман Зиняк.

      – Пошта, – повторил Пошта.

      Мичман хмыкнул и почесал шею. Теперь Пошта ясно видел, что защитного костюма на нем не было.

      – Ограбили, значит?

      – Да, напали на Летучий Поезд, дали по голове, забрали ценную информацию и смылись. Судя по всему – в Севастополь. Не знаете, где искать бандитов?

      – Ну… В общем, конечно, знаю. Но я тебе так скажу, листоноша: один туда не суйся. Даже на своем скакуне. Прибьют и труп медузам скормят.

      – Много их у вас тут, – сказал Пошта, чтобы что-нибудь сказать.

      – Да уж немало. Пригнало штормом. Все бы ничего, но воняют, твари. Дохнут – и воняют. Ждем, когда уйдут.

      – А такое уже было?

      – Да случается периодически. Море же.

      Помолчали. Пошта лихорадочно прикидывал, что же ему делать. Мичман выглядел вполне дружелюбным, другие моряки топтались в отдалении. Одному, значит, лезть нечего. А с военными?

      – Не