История моих снов. Миша Смертина

пустота

      Звенит от тишины душа

      О, кто живет в палатах сих?

      Я расскажу об этом стих:

      Она плыла из тьмы

      Тумана и беды

      И памяти не видела

      в себе…

      Сквозь мрачных серых туч

      Пробился солнца луч-

      Надежда выходи!

      И босиком страдая

      И кожа так сверкает

      Маяком в ночи-

      Кричи!Кричи!Кричи!

      У чар на поводу

      Упорно ,но иду,

      А Встретишь ты меня

      И буду я твоя-

      вера окрыляет …

      И не собьюсь с пути

      Пусть долго мне идти-

      Себя благословляю!

      Глаза я закрываю:

      Он ждет меня,

      Я знаю!

      Стоит на возвышении

      И у него моление

      Мысленно со мной ,

      Он мой герой!

      Волшебник добрых сил

      Любовью окрылил

      И вижу я себя

      другую:

      Возможно вспомню я,

      Что птицею была,

      А может я дружила с ветром?

      Она,а может я?

      Какая я своя-забыла…

      И конь мой вороной

      Привел ты под уздой-

      Завыла!

      Я трачу силы…

      Рассеялся туман

      И ясная тропа взбесила!

      Я все забыла!

      Но я маяк в ночи

      И ты герой кричи,

      Чтоб я любила…

      Не уходи…

      Есть замок,

      Он пустой…

      Ей там покой

      Ты это уяснила?

      "Удивительная белебирда" -подумала я, когда записывала эти строки. Ещё мне было удивительно, что я их так ясно и чётко запомнила и теперь они выплывали из моего сознания без всяких натуг, ведь обычно сон улетучивается мгновенно, даже за хвост не поймать,не то что записать удаётся…Но потом я поняла для чего родилось это странное стихотворение, смысл которого мне не ясен до сих пор.

      Я наблюдала тонны, а может, и больше, исписанных белоснежных страниц. Буквы, которые покрывали лист с обеих сторон, сверкали серебряным цветом, и, когда я осторожно шевелила его в руках, передо мной разыгрывалась волшебная игра света. Эти маленькие, завихренные знаки оживали, словно были заколдованы, и их блеск завораживал, погружая в мир литературной мечты. Сразу же вспомнился мне почерк Пушкина; будто бы я перенеслась в восемнадцатый век, когда в воздухе витали имена таких титанов, как Толстой, Гоголь и Лермонтов. Их размашистые закругления и извивки, аки танцы на бумаге, были неизменным признаком величия слова. Я ощутила, что каждая буква на этих страницах хранила в себе дух эпохи, напоминая о том, как велико искусство, способное соединять сердца и умы, наделяя каждую строчку неземной красотой и глубиной.

      – Эти рукописи никогда не найдут своего читателя! Они безрассудно уничтожены своими создателями или так и остались не написанными, – возвестил мне таинственный Голос. Я стояла посреди величественных гор не родившейся литературы, обуреваемая непонятными