БДСМ Дед Мороз. Лучия Мун

меня тогда не отпустили на вписку. Друзья тусили с одногодками, а я, блин, сидела за столом. И прихлебывала “детское”.

      Да! Было такое!

      Похоже, и сегодня меня оно ждет.

      Захожу на кухню и быстро тырю помадку для торта. Нагло запускаю пальцы в кастрюлю – а потом в рот.

      Мама не видит. А если увидит – не удивится. Главное, чтобы на кухне не было родни или ее друзей. А то ей придется оправдываться, что я такая некультурная. Ведь все должно быть “как надо”. А то вдруг Дед Мороз по попе ата-та.

      Я представила Деда Мороза с большой-большой такой палкой, она еле-еле умещается у него в штанах.

      Вот интересно, как он наказывает плохих девочек?

      Бьет лобком по попке в догги-стайл или заставляет сосать? Брать глубоко в горло и пропускать большую палку внутрь. Давиться до слез и потом все до капельки глотать.

      Эх, какие же у меня мечты! “Чистые! Новогодние!” Аж самой становится смешно.

      Мама носится по кухне и не видит, что за столом уже два нахлебника. Я и дочка – вдвоем едим за обе щеки. На глазах Динки я ныряю пальцем в кастрюлю, достаю сладенькое – и быстренько ем.

      Не забываю заговорщицки подмигивать, не то дочка быыыстро меня сдаст!

      Сначала помадку я соскребаю со стенок, чтобы не слишком уж нагло. А сейчас прямо так – бац в сладкую жижу пальцем – и слизывать языком.

      Интересно, а хороших девчонок он как поощряет? Намазывает помадку на член и дает слизать? На палку свою, в смысле. И тыкает умницам в ротик.

      На тебе! Получай!

      Ну, блин!

      Перед глазами сразу возник только что ушедший Санта.

      – Диииин, – обращаюсь к малышке.

      Она молчит. Как хомячок жует.

      – Тебе понравился дядя?

      Блин!!!

      – … эээ, Санта Клаус?

      Черт!

      – …. Дед Мороз! Понравился, а?

      Смотрю на нее с интересом.

      Она лопает печенье, в другой руке у нее зажат большой песочный корж. Размером практически с ее личико. И куда моя мама так много печет?

      – Панлавился. Наманый.

      Да. Дочь, кажется, вся в меня. Нормальный – и ладно. Че еще надо?

      – Дооочь, ну он же… Клевый такой. Да?

      – Мм, – и она вертит головой отрицательно.

      – Че, не понравился?

      Я пучу глаза.

      – Панлавился. Ниче он не клеклый.

      А… Это же слова моей мамы. Клеклый. Это она про неудавшийся пирог.

      – Я говорю красивый, скажи ведь?

      – Наманый.

      Смеясь, закатываю глаза.

      – А пирожок как? – спрашивает мама, – на стол я вот этот положу. Тут неудачный – и ладно. А вот этот вот вроде получился хорошо.

      Пробую пирог и закатываю глаза к небу. Именно не к потолку, а к небесам. Сладкий, яблочный, с резной сахарной верхушкой. Мягчайшее тесто, просто тает во рту.

      – Ну че, есть хоть можно?

      Мама как всегда прибедняется.

      – А еще кусочек дашь? – и смеюсь, – я не распробовала, нужна добавка. Щас еще кусочек попробую, а потом скажу.

      ***

      Я люблю смаковать: дегустировать, неспеша поглощать и тащиться.

      Это