Завод: Назад в СССР. Книга 1. Рафаэль Дамиров

формально извинения были получены, разборок не будет, да и не до того мне сейчас.

      – Ниче, пойдет, в субботу работаешь, Андрюх? – ответил ему кто-то. наверное Жендос.

      Только сейчас я заметил в проеме у шкафчика переодевающегося толстяка, стоявшего в одних трусах, причем изделие на нём явно не из магазина, а как будто вручную сшитое. Трусы-парашуты с неказистыми швами в советскую клеточку.

      – Суббота для идиота, – хмыкнул Андрей и скрылся в следующем проеме.

      – Слышь, земляк, а че это за номер цеха? – я обратился к толстяку, прыгающему на одной ноге с брюками в руках.

      Тот смерил меня взглядом исподлобья, не предвещающим ничего хорошего, но ответил.

      – Седьмой с утра был, – и с этими словами громко захлопнул дверцу ящика.

      Этот звук как будто сначала тяжелым шаром покатался у меня в черепушке, а потом полетел дальше.

      – Были у бабуси два веселых гуся, – последовал комментарий Андрея. – Один белый, а другой дебил! А на дебилов внимание не обращают, Жендос!

      Я не успел ответить, как Андрей из прохода свернул к шкафчикам. Догонять его я не стал, с этим остряком позже разберусь, тут вначале бы с самим собой разобраться. Я поднял ключ, нашел шкафчик с сорок девятым номером, оказавшийся напротив шкафчика толстяка, открыл. Внутри меня ждали зияющие пустотой полки и кусок на хозяйственного мыла. Я даже бровь изогнул, скользнув взглядом по надписи на куске: 70% цена 25 коп. Это ж сколько оно тут лежит? Хорошо его кто-то забыл, чуть не на полвека, угу… Но выглядит мыльце очень себе даже свежим, и попахивает как надо, будто его вчера сварили. Люблю его запах. Он у меня с человеком труда ассоциируется.

      А еще на дверце шкафа изнутри было прикреплено зеркало, в которое я и заглянул.

      – Ох ты ж! – я чуть не подпрыгнул и попятился, стукнувшись спиной о дверцу ящика толстяка.

      В отражении мелькнул молодой парнишка. Вот это дела! Я подошел к зеркалу ближе и начал себя ощупывать. Нос потрогал, подбородок, поводил по щекам ладонями. И всё это видел в зеркале. Да мне ж и двадцати нет, совсем пацан!

      – Точно дятел! – хмыкнул, заметив мои манипуляции, проходящий мимо проема Андрей.

      Я не отреагировал, потому что заметил на верхней полке документы. Епрст, откуда такая реликвия? Я уставился на вырезанную из картона карточку, аж мурашки по коже. Пропуск временный, выдан на:

      Кузнецова Егора Александровича

      Действителен до 23.10.1976

      Цех 7.

      Так мне и ответили, седьмой с утра был. Сон? Кома? Ничего не понимаю…

      Так, а завод какой? Я повертел пропуск, но названия производства не нашел. Фотографии тоже нет. Второй документ был ничем иным, как дипломом об окончании ПТУ. На то же имя, специальность: слесарь МСР, присвоенный разряд – третий.

      С минуту я простоял, все еще не веря, что мне досталось новое тело. Если это конечно я, а не глюки какие… Вот так проделки Вселенной, или кого там, не знаю… Голову ломать, как это произошло и почему, я не стал, все равно одни гипотезы будут, а я человек практичный и конкретный. Надо