Ключ: Козырь Бейкера. Дилаис Райз

плакатов на стенах, еле заметные изображения на них. Вокруг стояла тишина. Мысли крутились вокруг сна. Вокруг моего детского воспоминания. Холодный воздух коснулся лица, лизнул шею, и по телу прошлись колющие мурашки. Я спрятался под одеялом, натягивая его до самого подбородка. Закрыл глаза. Сделал тяжёлый вздох. Проворочался в кровати до половины пятого утра и понял, что больше сон меня не навестит. Поднялся, наспех умылся, и, заправив кровать, переоделся. На улице было прохладно. Я поёжился, поправляя висящую на плечах кожанку. Трое мужчин у гаража окликнули меня и помахали. Кивнул им в ответ. Посмотрел на сигарету в руке одного из них и направился к воротам. Убирая телефон в карман тёмных джинсов, вышел с территории и, особо не задумываясь о том, куда меня ведут ноги. Я шёл дальше от особняка, желая выбраться из собственных мыслей.

      Было тихо, как бывало ранним утром, и спокойно, как бывало в отсутствие на улице торопящихся людей и потока недовольных водителей на забитых дорогах. Птицы всё ещё пели горожанам сочинённые мелодии, шумел ветерок, играющий с шелестевшей листвой. Рассвет мягко накрывал Чикаго. Улицы пустовали. Пригород и вовсе застыл во времени. Я ускорил шаг, чтобы выйти в более оживлённое место. Автомобили спали рядом с домами, скромно располагаясь на обочинах или подъездных дорожках. Я шёл всё дальше, убрав руки в узкие и жутко неудобные карманы джинсов. Кожанка продолжала покоиться на моих плечах, отчего прохладный утренний воздух пробирался к чёрному свитеру. Она регулярно сползала от быстрой ходьбы, приходилось постоянно возвращать её на место. На теле выступили мурашки, но мне не хотелось надевать куртку нормально и застёгивать до самого горла. Холодок остужал мысли, заставлял ни о чём не думать. А думать мне совершенно не хотелось.

      Бродяги слонялись по улицам всю ночь, поэтому теперь они спали, где попало. Один из них поднял голову, когда я свернул в один из знакомых переулков, и проводил меня взглядом вплоть до следующего поворота. Высокое здание сверкало не так ярко, как могло бы, на панорамные стёкла осела дорожная пыль. Я недовольно посмотрел на отражение, задерживая на себе внимание. Совсем не похож на бандита, максимум хулиган из старшей школы (и тот безобидный). Оторвавшись от своего телосложения, тяжело вздохнул и посмотрел на дорогу. Сверкающий от чистоты чёрный «БМВ 8» тихо скользил по дороге словно призрак. Один на трассе. Он привлекал внимание.

      Кто ещё не спит в такую рань?

      Взгляд зацепился за тонированные стёкла. Окно пассажирского сиденья было опущено. Парень хмурился и смотрел прямо перед собой. Удлинённые пряди чёрных волос на макушке слегка неопрятно падали ему на лицо, задевая верхнюю линию бровей. Почувствовав на себе пристальный взор, он слегка повернул голову, и в жилах мгновенно застыла кровь. Парень властно наклонил голову; впился в меня глазами, при этом не прилагая никаких усилий. Лёд в них прожигал меня изнутри, словно жидкий азот плавно растекался по венам. Дыхание перехватило. Я не мог отвернуться, а он продолжил смотреть. Жестокие голубые глаза, отдающие холодом самой Антарктиды. Всё говорило мне бежать, каждая мышца