Фиктивный развод. Агата Лав

чтобы оригинальная французская тушь вызывала во мне трепет.

      Или чего добивается Арбатов?

      Хотя не удивлюсь, если он даже не задумывается. Он прет танком, вот и весь план. По кирпичикам складывает жизнь, которую то ли себе придумал, то ли решил вспомнить. Роскошный дом у него есть, бизнес идёт в гору, статус всем на зависть, осталось только музейную тишину из комнат вытравить.

      В этом смысле я тоже подарок. Побрякушка для хозяина.

      Я так и вижу свою роль. Этакий звонкий колокольчик, который должен разгонять скуку.

      Еще через день привозят мой новенький мерс. Мне становится смешно, когда я вновь вижу эвакуатор и ярко-оранжевые тросы. Даже жалко машинку: катается на эвакуаторе, как развалюха. Я выхожу на улицу и смотрю на то, как ее спускают на площадку перед домом. Она прекрасно вписывается в пейзаж. Еще один кирпичик в идеальную жизнь, которую в своей голове нарисовал Арбатов.

      – Ваши ключи. – Парнишка в спецовке протягивает мне фирменный брелок.

      – Бак заправлен, а документы в бардачке?

      Я не могу подавить усмешку. В прошлый раз мне вручали ключи именно с таким напутствием.

      – Да. Могу показать, где именно.

      – Не надо. Я справлюсь.

      К нам подходит охранник, который одним своим грозным видом показывает, что задерживаться не стоит. Парнишка быстро прощается и запрыгивает к напарнику в салон. Я же разглядываю массивный брелок со стальным шильдиком.

      А почему бы, собственно, и нет?

      Как сказал Вадим? Это не подарок, а компенсация?

      Нет таких денег, чтобы компенсировать бывшего мужа с властными замашками и избирательной глухотой!

      – Валерия? – отзывается охранник. – Мне позвать водителя?

      – А зачем мне водитель? У меня есть права.

      Я открываю дверцу и без всякого изящества падаю в низкое водительское кресло.

      Ох…

      Тут врать бесполезно. С французской тушью не сравнить, предательский трепет все-таки крадется в сердце. Я запускаю мотор с кнопки и кладу ладони на кожаный руль. Пальцы машинально сжимаются, когда рычание мотора накрывает улицу.

      На охрану агрессивный звук тоже действует. Я вижу, как мужчины собираются в маскулинную стайку, а еще через секунду из гаража выезжает черный внедорожник.

      – Конечно, у меня будет сопровождение, – цежу, двигая кресло и пристегивая ремень. – Гулять только на коротком поводке.

      Машина слушается на грани волшебства. Я придавливаю педаль газа, пугая пост охраны. Они едва успевают распахнуть ворота, мельтеша руками. Мол, тише, тише!

      Пьянящее чувство свободы ударяет в голову вместе со скоростью. Я едва сдерживаю себя до главной дороги. В коттеджном поселке не погоняешь, а вот за его шлагбаумом можно быть смелее. Тем более с защитниками на хвосте.

      Я поглядываю в зеркала заднего вида и не могу отделаться от привкуса фарса. Или как лучше назвать? Какие слова ни подбирай, а моя жизнь превращается в что-то ненормальное.

      Нужно хоть какой-то якорь адекватности.

      Точно!

      Я