Загадка для Грома. Екатерина Орлова

Не хочу, чтобы он опять прошил меня своим ледяным взглядом, даже без слов давая понять, что я для него теперь пустое место.

      – У тебя здесь нет… оружия? – спрашиваю хриплым голосом.

      – Я не пользуюсь огнестрельным оружием, – качает головой Илья.

      – Почему? Сейчас бы оно пригодилось. Или ты не умеешь стрелять?

      – Умею, – говорит он, глядя на меня. Взгляд прямой и открытый, хоть и хмурый.

      – Тогда почему…

      – Когда-то пообещал отцу, что не стану делать ничего, что вынудит меня пользоваться оружием.

      – К сожалению, это не всегда зависит от нас.

      – А ты? Умеешь пользоваться оружием?

      – Да, – поколебавшись пару секунд, отвечаю правду. – Антикварный и ювелирный бизнес не всегда безопасен.

      – И часто ты носишь при себе пистолет? – прищурившись, спрашивает он.

      – Постоянно.

      – Где он сейчас?

      – Остался в сумке в машине.

      – Почему не взяла с собой?

      – Я шла к тебе. А в твой дом я никогда не приду с оружием.

      – Ясно, – тихо выдает Илья, а затем, оторвавшись от стула, подходит к одному из шкафов.

      Открывает и достает бутылку воды. Шкаф оказался холодильником.

      – Хочешь пить? – спрашивает, а я киваю. От нервов во рту пустыня.

      Открутив крышку, Илья передает мне бутылку, а себе берет другую.

      Долгое время мы сидим в тишине. Сказать нечего. Сверху не доносится ни звука. У нас при себе нет телефонов. Мы… просто отрезаны от происходящего, и остается только догадываться, что происходит в доме.

      Илья достает из шкафа нож и, сев на стул, крутит тот в руке.

      Я рассматриваю своего бывшего. Скольжу взглядом по его выпуклым мышцам, широко расставленным ногам, жилам на предплечье, которые выразительно двигаются под кожей, когда он позволяет ножу крутиться на пальце, а потом снова перехватывает рукоять.

      – Илья, – зову, и он поднимает на меня взгляд исподлобья. Меня прошивает дрожь возбуждения. Только он умеет так смотреть, чтобы кровь за секунду закипела и понеслась по венам на немыслимой скорости. – У меня не было выбора. Тогда, когда я… не позволила тебе завершить сделку.

      Он вздыхает и опять опускает взгляд на нож.

      – Всегда есть выбор, Марта.

      – У меня не было. Иначе я лишилась бы всего.

      – Но ты предпочла лишиться меня, – спокойно произносит, а у меня от его слов скручивает внутренности. Он прав. Я могла выбрать его. Лишиться всего, но остаться с любимым мужчиной. – Ты сделала неправильный выбор. Я бы дал тебе все и даже больше.

      – Ты не понимаешь, о чем говоришь.

      – Нет, Марта, – качает головой и снова прошивает меня этим взглядом, от которого по коже бегут мурашки. В нем и ярость, и желание, и ненависть и жажда обладать. Я обнимаю себя за плечи и тру их, прогоняя озноб. – Нет ничего в мире, что могло бы оправдать предательство.

      – Они угрожали убить меня! – выкрикиваю, не сдержавшись, и вскакиваю на ноги.

      Илья молча кладет нож на второй стул и поднимает на меня взгляд.

      – Ты была невестой Громова, – напоминает