Игры разума. Анна Смирнова

смехом, словно за ниточкой, ведущей его в самые темные уголки памяти.

      Шаг за шагом, он прошёл через комнаты, уже не узнавая то место, которое когда-то было их тайным убежищем. Теперь оно казалось чужим и пугающим. Стены, казалось, сжимались, воздух стал тяжёлым и удушающим, как в кошмарном сне.

      И вдруг, на выходе из тёмного коридора, его фонарик осветил силуэт – женский силуэт, стоящий спиной к нему у окна.

      «Вероника?» – голос сорвался, и на мгновение он подумал, что, возможно, всё это – иллюзия, игра его собственного сознания, измученного поисками, виной и неугасимой надеждой.

      Фигура молчала, неподвижная, как статуя, погружённая в полумрак. Он осторожно приблизился, но что-то его удерживало – смутное чувство, что за её спиной скрывается не только то, что он ищет, но и то, чего он боится узнать.

      Когда он подошёл ближе, женщина чуть повернула голову. Мягкий свет фонарика осветил её лицо, но… это была не Вероника. Лишь мимолётное сходство, которое исчезло, как только их взгляды встретились. Она улыбнулась – таинственная и холодная улыбка, которая пробежала у него по коже ледяным прикосновением.

      «Она ждёт тебя», – прошептала незнакомка, прежде чем её лицо вновь скрыла тень.

      «Кто? Где она?» – Константин попытался задать вопросы, но незнакомка лишь покачала головой и, не сказав больше ни слова, исчезла в темноте коридора, словно призрак. Он увидел книгу у окна.

      Снова остался один, в этой комнате, с кулоном в руке и чужой надписью, напоминающей о тяжести каждого решения.

      Константин сжимал книгу, чувствуя её старую, потёртую обложку, холодную и шершавую. В воздухе, казалось, повис запах пыли и чего-то старого, едва уловимого, словно от давно забытых чернил. Он невольно провёл пальцем по гравированным буквам, выведенным на обложке – «Тени разума». Это было странное название, пробуждающее неясные тревожные мысли. Книга будто смотрела на него, выжидающе и требовательно.

      Первые страницы изобиловали символами и рисунками, загадочными и мрачными. Там были перекрещенные линии, напоминавшие древние руны, и фразы, написанные размашистым, почти нервным почерком. Каждое слово словно оживало, шепча о давно утерянных тайнах. Между строк мелькали знакомые имена, что-то вроде пометок, словно автор пытался передать ему некое послание. Но кто написал это? И почему эта книга оказалась здесь?

      Константин пролистал несколько страниц, и на одном из разворотов его взгляд остановился на рисунке. Это была грубая схема старинного особняка – комнаты, коридоры, лестницы, указанные так, словно кто-то пытался показать ему определённый маршрут. Рядом – маленький эскиз кулона, точь-в-точь похожего на тот, что он только что нашёл, и надпись рядом: «Ключ от правды». Никаких других подсказок, только название, словно издевательство над его желанием добраться до истины.

      "Ключ от правды… Что ты хочешь мне сказать?" – пробормотал он, перелистывая страницы.

      В этот момент что-то тяжёлое словно осело в воздухе – предчувствие или угроза, трудно было сказать.